Más Allá de Cualquier Cosa

Salzano

2011-06-26T23:54:00.001-03:00

La literatura / amigos / es como la guerra / en la guerra hay muerte / vida / heroísmo / obsesiones / delaciones / hambre / zapatos rotos / la escritura es como el amor / amigos / hay dolor / hay esperanza / corazones duros / corazones rotos / la literatura / sintetizando / es emoción.

Escribir "No Paga" Tomado del Pasquín "Diez Minutos" año 2007

2011-06-14T23:41:00.004-03:00

El crimen no paga, se dice por ahí para desalentar a quienes quieren tomar como una salida laboral eso de andar, revólver en mano, asaltando ancianas, quiosqueros y cajeros de banco. Y tienen razón quienes dicen eso, casi siempre el pago por andar en ese sinuoso camino es acabar preso o muerto, y eso, es poca paga.

A mí me suelen decir o aconsejar algo parecido al escueto refrán, cuando refieren a mi afán de escribir simplezas, y publicarlas en este intento de “periódico”. Que nadie va a pagar dos mangos, me dicen, por estar leyendo retazos de ensayos y versos escritos hace como mil años, críticas a los “dioses” de turno y crónicas chafarosas sobre cualquier cosa. Que solo paga, repiten convencidos, publicar avisos con el precio de los zapallitos, noticias sobre el modo en que el asesino descuartizó a la niña o la propaganda oficial. Escribir no paga, insisten, salvo que se escriba notas o novelitas sobre autoayuda, horóscopos chinos o guiones televisivos donde se burlen de la gente. Y me lo repiten tanto que cuando Ana, el Tito o el Mario me pagan los tres o cuatro pesos de este pasquín, me dan ganas de devolvérselos.

De todas formas me parece demasiado cruel el hecho de que salir a robar y escribir paguen más o menos lo mismo, no hay comparación, ya que calzar un “fierro” y salir a “apretar” gente no lo hace cualquiera... escribir, cualquiera que anda por ahí... sí lo hace.

2011-06-13T01:05:00.002-03:00

Resulta que el camino es largo, muy largo. Son miles de kilómetros los que son necesarios andar descalzo sobre asfalto ardiente. Sin sandalias y nada de paños fríos al atardecer. Con los pies sangrando, curtidos a piedra, pero sangrando igual. Penado a no ser ayudado, a ser ignorado. Es lo que hay que cumplir de condena.

Y eso tan solo para saldar los pagos diarios, las cuotas, de aquel abandono, de esta deuda. Para saldar definitivamente semejante descalabro, hay que caminar así, pero hasta el último minuto en este mundo.

Solo resta esperar que al final del camino surja el frescor de un río caudaloso, precediendo a esas esquivas playas mansas donde el cristalino mar acabará, en un mal rol de verdugo, reparando todo desacierto.

Esclavo y César

2011-01-16T22:01:00.001-03:00

No me daba el maldito ratón ocasión alguna de entrarle con alguna demanda, bien vivo estaba que yo sabía de su poder y que no se podía negar. Así que fui endureciendo los adjetivos de mis escritos cuando me refería a él. Volví a publicar el mini pasquín de ocho páginas coleccionable y aproveché a fondo lo de internet. Y ni así el tipo acusó recibo. La dureza de su cara iba bien con la de su estómago. Una vez lo tuve cinco minutos a mi alcance y le largue los perros. Recuerdo haberle dicho algo así:

Oiga, bien sé de nuestra rivalidad, del resentimiento de su clase hacia la mía, pero tenga presente que, tal como en la película El Gladiador, en la arena de los Leones puede ser que alguna vez nos encontremos, esclavo y rey, allí quizás no sea tan trágica la cosa y nos perdonemos viejos rencores... Hasta puede ser que salgamos juntos, y ante los aplausos de las hinchadas, nos encaminemos al primer bar y compartamos una birra. En ese momento no me figuré que el tipo solo bebe vinos traídos del Piamonte, así que tampoco hizo el efecto esperado… así seguía yo muriendo en trabajos forzados y sin poder romper las cadenas.

Abandono

2011-01-10T21:43:00.000-03:00

Contra la pared

2010-06-18T22:33:00.002-03:00

las manos están cansadas... demasiado.
darle duro a la vida para que deje caer un pequeño bocado, cansa.

tal vez a nadie le importe,
están llenos estos caminos de gente con manos cansadas.

y para peor no hay descanso a la vista,
falta rato según parece.

solo queda entonces seguir dale que dale,
tum, tum, tum, sin parar,
hasta mandar abajo la pared
o llegar al mar.

apenas hay unos pocos tragos frescos para aliviar,
y una sombras ralas al pasar.

Salutes findeañeros

2009-12-17T22:54:00.002-03:00

Que durante el Nuevo Año se hagan realidad esas cosas por las que han luchado en este Año ya Viejo.
Buenos Augurios para aquellos que no esperan que sus cuestiones cambien por solo desear cosas y esperar que caigan del cielo, o del aparato tragamonedas.
Y que un deseíto pequeñito se cumpla a cada uno de los amigos/as blogueros. Es mi deseo.
Para que se hagan realidad sus sueños más grandes... buscar a alguien tangible y beberse, ambos, cuatro champagnes...
AbrAzoZ

Cruel destino

2009-11-21T19:27:00.002-03:00

En medio de la opacidad general

un triste rayito de luz

suele ser el rey...

No es este el caso,

ni la buena zurda de León alcanza

para hacer ganar un partido a este club de morondanga del cuál soy hincha.

Es que cuando se confabulan los demonios

no hay dios que tuerza el destino de los perdedores...

Duelen

2009-11-01T13:44:00.003-03:00

Duelen las manos.
Los dedos como entumecidos
casi ni dejan dormir bien.

Acarician, eso sí,
también aprietan o excavan si es necesario,
e igual que siempre, agarran con fuerza
la pala o el martillo, según el caso.
Pero duelen, no dejan de doler.

Toman firmes el volante de mi porsche
cuentan billetes de diez hasta seiscientos mil,
y mandan por día cien mensajes de texto,
pero duelen, no dejan de doler.
Los dedos como entumecidos
casi ni dejan dormir bien.

Duelen las manos,
los dedos se acalambran,
y duelen...
duelen de estar tanto sin escribir.

retorno

2009-10-31T21:30:00.004-03:00

Hola Amigos/as......................
hace rato que no pasaba por acá
pero está todo bien... bueh... salvo por el calor de infierno y la falta de ríos, lago, lagunas, mares y de tristes charquitos donde refrescarse las patas...
A los amigos que siempre pasan a leer y hallan tapera les digo que igual mucho más no queda de interesante literatura... mejor harían en comprarse un buen libro de autoayuda en la librería de la esquina... ahora solo escribo horóscopos y chistes malos que nadie lee...
Al comentarista anónimo que dice que leerme a mí le causa dolor de cabeza le digo que comparto esa apreciación... no hay peor jaqueca que la que me causo yo mismo...
A Mai que se va de estos tristes lugares le quiero decir que solo por ella y un par más es que yo todavía estoy acá...
abrazos

DOLOR DE CABEZA

2009-09-06T22:57:00.000-03:00

El maldito dolor de cabeza no se acaba ni siquiera cuando me mando el puré hecho con el contenido de la caja de calmantes. Y no tiene solución, créanme, salvo a través de un transplante... de cabeza. El maldito dolor ya es como parte de mí. Recuerdo al de mis padres, ellos ya lo sufrían. Así que lo debo haber heredado. Sí, así como se hereda una pala, una bicicleta vieja o un maldito reloj.

Mis hijos nacieron cuando se comenzaba a despedir el anterior milenio. Lo que quiere decir que van entre los quince y veinte años... edad de los hijos que en los padres agudiza más que nunca el dolor de cabeza. Como los míos no son la excepción, por ese camino del dolor transitamos.

III

El dolor de cabeza que da sobrevivir en el mundo de hoy es fatal. Cuando esquivás el guadañazo que viene por el lado de alguna enfermedad mal curada en algún hospital público seguro que te viene otro por el de la pésima alimentación. Cuando zafás de ser la cena de los voraces buitres de siempre seguro que te asedian las ratas que desde hace tiempo te rodean. Y cuando creés haber escapado de todo, ya sea por astucia o edad, descubrís, aumentando tu dolor de cabeza, que ya inventaron un nuevo impuesto o un peor geriátrico.

En algunas esposas el dolor de cabeza es el pretexto justo en esos momentos, y frente al marido... Pretexto que algunas veces deja en evidencia la ardiente y desgastante visita del joven amante a media mañana o a media tarde.

Para algunos tipos es una constante que el dolor de cabeza los acompañe justo cuando tienen que sacarle algunos pesos al cocodrilo que parecen tener en el bolsillo. Los acompaña cuando tienen que pagarle al se rompió el traste haciéndole algún trabajo que siempre les va a parecer carísimo. Y ni hablar de cómo les surge el maldito dolor de cabeza cuando tienen que gastar en comprarse un pantalón porque el que se compró en la década del setenta ya se rompió. O cuando les tienen que comprar algún regalo a la esposa o a la hija. A ciertos tipos el dolor de cabeza los persigue cuando ganan mucho dinero, cuando no ganan tanto y cuando ganan. A veces logran evadir la persecución del dolor acumulando ese dinero en gordas cajas de bancos. Otros ahogan el dolor de cabeza que les produce el no ganar ni dos pesos en un par de vinos tintos, en algún disco trucho de La Mona y en los triunfos de Boca.

A muchos niños y adolescentes les produce dolor de cabeza el tener que ponerse a leer. Para ellos es como una condena atroz tener que descifrar el mensaje de unos pequeños signos generalmente de color negro que no emiten sonidos ni colores centellantes, no se mueven constantemente de acá para allá ni suman vidas para la próxima pantalla, o página.

VII

A los patrones les ocasionaba dolor de cabeza que los menestrales hicieran reclamos salariales. Ni hablar cuando estos se reunían en acometedores sindicatos. A su vez a los asalariados les causaba un agudo dolor de cabeza tener que asistir a tediosos paros e inacabables marchas... Todo dolor acabó (para algunos se atenuó) cuando otros despiertos amos inventaron la televisión por cable con programas burlones, telenovelas y fútbol a toda hora.

VIII

El dolor de cabeza existió y existirá siempre. A muchos los acompaña continuamente y a otros únicamente cuando tienen que pensar, como en mi caso.

A varios amigos que tengo les causa dolor de cabeza no poder ahorrar dinero, a mi me llega el dolor cuando no sé donde gastar el poco que tengo. A otros que conozco les duele la cabeza siempre porque no pueden acceder a la cuatro por cuatro... ¡qué dolor tendría yo que no pasé nunca de la dos por uno! A varios que no quiero conocer parece que les calma el dolor de cabeza el no comer huevos para no tener que arrojar las cáscaras mientras a mí me aquieta el dolor un buen asado regado de cerveza, y de postre... bueno, todo lo que pueda y si es posible todos los días.

A muchos les dará dolor de cabeza leer esto, en ese caso les digo que escribir estas cosas calma el mío.

ME BUSCA

2009-08-20T14:00:00.003-03:00

Me busca por la tarde,

por la noche y la mañana.

Me busca fresca, única,

luminosa y alborotada.

Me busca madre,

madura, perdida, cansada.

Me busca niña,

hambrienta, insolente y exultante.

Me busca entre sueños,

cuando llueve, o en la playa.

Desnuda me busca, exigida,

libre y entregada.

Me busca a veces, llena de color,

a veces triste,

a veces desesperada,

olvidada o ignorada.

Me busca entre la gente,

a un lado y al otro.

En calles terrosas,

en barrios olvidados.

Entre las luces de grandes ciudades,

en la cumbre de algunos edificios altos

me busca.

Me busca en mi casa... y en la de ella.

... Me busca la poesía,

y la mayoría de las veces...

no me encuentra.

Soy de hacer líos

2009-08-11T16:30:00.006-03:00

.

A diferencia de los delfines del amazonas,

que aún en aguas turbias

saben para donde tienen que ir

a cazar,

a buscar finales y principios

o a pasear al sol simplemente,

yo no tengo ni la menor idea

del camino a seguir en esta vida.

Y me mantengo donde estoy,

apenas sobreviviendo.

Echando culpas a las pirañas

por mi falta de valor en estas aguas.

Alguna vez me asomé al mar,

tan atractivo

y acogedor

que se ofreció, tibio, a cambiar mi destino.

Pero yo soy de hacer líos

y dejé el mar

el majestuoso río,

y me volví a la triste ciudad del campo

aburrido

...

y eso que amo los delfines,

al mar

a los ríos

y al los cambios de destinos.

.

Carolina del Mar

2009-08-09T16:15:00.004-03:00

.

Recuerdo con mucha ternura
el sonido de tu risa de niña escondida
cuando te hablaba con voz de dibujito animado,
o de porteño cachafaz.

Sonrío para mis adentros cuando me acuerdo
de tu divertida torpeza de mujer apurada,
de mujer ocupada en sus trabajos,
de mujer enamorada.

Aún veo siempre dentro mío tus ojos brillantes
de vida nueva
de esperanza

Sé de tus alegrías,
de tus dolores,
de tu soledad.

Sé que estás rodeada de amores
de mar
de dulzura...

Sé que estas tan bien como podés estarlo
...
Todo es por algo, decías.
Que así sea.

...

Colón

2009-08-06T11:55:00.001-03:00

En su primer viaje, el colonialista don Cristóbal, ni siquiera sabía para donde iba. Solo se hizo a la mar presagiando que algo iba a ganar. Luego, cuando en su segundo y tercer viaje, regresaba a nuestra madre patria con sus barcos panzudos de oro era recibido como un Hércules por quienes, ahora si, se iban a atrever a rehacer su vida tras el feroz océano.
Aún hoy, por suerte, hay quienes se juegan en alguna empresa sin saber en que clase de puerto van a anclar. Y por desgracia siempre habrá quienes esperan ver el camino trazado para caminar.

Paraíso

2009-08-06T11:43:00.004-03:00

Un buen día el hombre se dio cuenta que el paraíso prometido estaba a sus pies. Fue el día que vio como crecían las semillas que había escondido bajo tierra. El trigo, el maíz y la papa brotaban así de fácil y le proporcionaban comida a su familia y a su tribu. En esa bienaventuranza pudo domesticar animales y usar los árboles para construir casas. En ese paraíso pudo criar a sus hijos. Y fue feliz.

La vida del hombre en aquel edén se prolongó durante milenios.

Eso fue mientras Dios estuvo a cargo del mundo... ahora todo está privatizado.

No píenso

2009-08-01T23:23:00.001-03:00

NO PIENSO

No pienso en el camino que aún falta,
ni a que hora acabaré de recorrerlo.

No pienso en el esfuerzo
que demanda caminar para nada,
para morir.

No pienso asustarme al oír de pie
el doblar de las campanas.

No pienso en otra cosa que no sea caminar
sin que el reloj me marque el paso
y me ordene la vida a su manera.

No pienso en que van a decir mis hijos,
y los hijos de mis hijos.

No pienso construir un mundo mejor,
ni destruir este que está cada vez peor.

No pienso escribir el mejor cuento,
el mejor poema, la mejor canción.

No pienso...

Mascotas (Fragmento)

2009-08-01T17:07:00.002-03:00

No sé porqué se embarca en tener mascotas que luego hacen que desvíe la atención hacia ellos y deje de hacer lo que, bien o mal, hace tenazmente. Pero todo debe ser por algo... digo... Porque lo miran, o imagino yo que lo hacen, con una mirada mezcla de antipatía y temor sus pequeños peces de colores. Puede ser que lo odien por haberlos encerrado en una pecera que antes fue un frasco, de los grandes, de aceitunas mendocinas. O puede ser que el gato de la casa, cuyo apetito es paralelo al suyo, esté buscando la forma de comérselos.

MUJER PROPIEDAD PRIVADA

2009-07-31T13:26:00.000-03:00

Cosa rara esto de la propiedad privada no?

Bien se sabe que es ley mundial que cada uno de nosotros puede hacer lo que quiera con lo que lleva nuestra firma estampada, con lo que de una u otra forma nos supimos conseguir... Y está bien, de cierto modo, que así sea. Podemos hacer lo que queramos con nuestro auto, con el tv veinte pulgadas y con el perro que nos costó cien pesos... podemos prenderle fuego al carro ese cuando a la mañana no arranca, pegarle un sillazo a la tele cuando nos cansa tinelli o patear con furia al perro cuando le ladra a la morocha de la otra cuadra. Podemos porque son nuestras cosas y no hay nada que nadie pueda hacer para impedírnoslo.
Lo mismo pasa cuando, ya sea por cualidades propias, agudeza de ingenio o herencias varias, se nos da por acumular cosas aunque sea con poco sentido común. No podremos usar en varias vidas los millones de pesos que podemos amontonar, ni vivir en más que una o dos casas de las cincuenta que podemos llegar a tener en varias ciudades... pero así es siempre con lo de la acumulación de "nuestras” propiedades. E insisto con esto: hasta capaz que esté bien que así sea…

Salvo cuando llega el abuso, y nos creemos que hasta las personas nos pertenecen.

Eso es el súmmum de esa idiotez de la “propiedad privada”

Hay quienes creen que sus hijos son “sus” hijos y los golpean, abandonan, maleducan y violan como si fueran “su propiedad privada” y creen que por eso pueden hacer con ellos lo mismo que con su trapo para el piso.

Hay quienes hacen lo mismo con los ancianos, con los enfermos, con los incapacitados… abandonándolos como cuando dejan en el galpón del fondo una heladera vieja que ya no enfría…..y ya no les sirve.

Propiedad Privada… algunos van más lejos y aseguran que también sus esposas y/o parejas lo son.

Ese rótulo de: “Mi mujer” es un estigma hasta peligroso, y a algunos les hace creer que pueden hacerle lo que quieran a una mujer solo porque aceptó ser “De” uno.

Tal vez llegó el tiempo de reeducar al hombre en ese sentido de “propiedad privada”.

Solo teniendo bien claro que las épocas de vejaciones, sometimientos, aberraciones y torturas matrimoniales y "extra-matrimoniales" dejaron paso, hace rato ya, a nuevos tiempos de libertad, digo, solo teniendo esto en claro dejaremos de presenciar maltratos. abusos y asesinatos como los que por éstos tiempos se vieron en ésta y en otras diversas ciudades.

SOLO UN SUEÑO

2009-07-30T20:26:00.001-03:00

Un sueño yo tuve
soñé que llegabas
de aquel largo viaje
que nos separara.
Con tu risa suelta
de libertad nueva,
desatando esperas
que aún me encadenan.
Trayendo en tus manos
aquellas caricias
que habían quedado
solo suspendidas.
Feliz desperté
aquella mañana
después de aquel sueño
que de ti me hablaba.
En vano supuse
los días siguientes
que todo era cierto,
que tú volverías.
Y pasé mi vida
viviendo de un sueño.
Sabiendo además:
de tu corazón
ya no soy su dueño.

TUS CAMINOS

2009-07-25T23:26:00.003-03:00

Amo los caminos que conducen de ti a ti misma,

... como el que va de tu boca a tus hombros.

Amo el camino que recorre la aventura
entre tus hombros y tus pies.

Amo el camino del anverso,
que sigue las líneas del sol,
con escarpas, remanso, y posada.

Los ecos cruzados... la agitación,

las cadenas desatadas y los riesgos ignorados.

Amo recorrer ese camino a la hora de la siesta,
sin que lo pensemos mucho... intensamente.

Amo detenerme en tu oscuro y tibio remanso
... y beber de tu miel.

Tu camino del reverso amo,
el que ofrece llanuras y sombras.
Con escarpas también... y remanso.
Con un atajo casi escondido...
Amo tomar ese atajo, y no apurarme.

Amo detenerme en tus posadas,
y estar allí, sin detenerme, y morirme allí.

Amo los caminos que van
desde tu boca a tus hombros,
los que me llevan a esos otros caminos tuyos...

Los que recorren tu cuerpo...
desde tus hombros... a tus pies.

Experiencias de un Poeta (Fragmento)

2009-07-22T21:12:00.002-03:00

...

De ninguna manera puede decir que esperaba lo que le iba a pasar. Su vida era, siempre lo había sido, de lo más aburrida y predecible. Aunque se él las daba de excéntrico y original, no lo era, o lo era en naderías. Lo cierto es que un buen día ciertas cosas suyas pasaron de estables y pasivas a tumultuosas y atrevidas. Y lo sorprendieron. ¡Cómo para que no!... si ya hacía rato que no era un adolescente. Pisaba los cuarenta y en su físico aparentaba algunos más. Solo lo salvaba su buen humor y el ingenio soez al hallar respuesta a todo. Lo cierto es que de repente se encontró a sí mismo en la pieza siete del hotelucho del pueblo recorriendo con su desacostumbrada lengua los rincones más escondidos de Zirday, una veinteañera conocida por él desde hacía varios años pero con la que por nada se le había ocurrido enredarse. Pero ese era un hecho, y sonriendo de puro placer, mientras la joven mujercita le mordisqueaba la pija con dulces y breves movimientos, trataba de entender por que raro sortilegio la vida le regalaba estos minutos de algo que ya no esperaba.

...

DESAHOGO

2009-07-18T23:16:00.001-03:00

Mucho ruido.
Los fuegos artificiales retumban en los espacios
vacíos de historias y neuronas.
Y las indecisiones a la orden del día,
en mi vida y en algunas otras.

No hay aromas ni otras exhalaciones.
Solo unas cuantas gotas de sudor
de vez en cuando.

Y sigue habiendo mucho ruido,
demasiado.
Es que los engranes de la vida
van chirriando
entre aceros y mordidas.
Como para irse desahogando
Por tantas mezquindades.

Ya no hay llanto
que no haya sido indebidamente
cobrado,
y con creces

No enorgullece
pero permite morir a la par
del pobre alto ego.
Permite sonreír
de medio lado.
Nos deja desahogarnos,
ya lo dije...

UNA NOCHE... RAQUEL

2009-07-18T00:04:00.001-03:00

Regresé anoche, aún malherido de amores, al famoso pub “El Doce”. Y lo hice después de un par de meses de vida sedentaria. Volví por pedido expreso de ir a ver actuar a un grupo de ruidosos amigos... mitad músicos y mitad batifonderos, diría nada más que como dato, pero bueno, por cierta prolongada y sincera amistad, allá fui. El desánimo por haber aceptado el acompañamiento quedó disuelto de entrada nomás ya que al intentar abonar mi correspondiente pase el guardapuerta de ninguna manera me quiso aceptar retribución alguna. –Como bienvenida, -dijo-. Lo que me hizo pensar en algo así como el hijo pródigo que retorna. Nada menos.
Seguro que por lo deshabituado fueron transcurriendo lentos, y sin mucho alboroto, el recital y la noche. Conmigo en un rincón solitario, apoyado en la barra entre copas, cigarrillos, el ir y venir del "barman" y el presentido recital de mis amigos. Todo olvidable, hasta que durante un breve silencio, desde el incómodo escenario, al Número Uno se le ocurre decir no sé qué de mí e invitarme a subir a escena. Cosa que, con algo de mala gana hice nomás, pues no era cuestión de desairar a un buen amigo. El intrépido no tardó un segundo en pedirme que cante o recite algo. Yo hubiese preferido que me mande desaparecer, pero... ya estaba allí, ¿qué iba a hacer? Una leve inclinación a modo de saludo hacia el público y un breve intercambio de palabras con los cuatro instrumentistas puso todo a punto de acompañar a mi desentonada voz y a los sonidos que mis dedos pudieran sacarle a ese prestado piano. Después de berrear las cuatro o cinco rebuscadas poesías hubo bastante palmoteo, aunque no hubiese tenido porqué haberlos. Mi actuación no fue de las mejores, un poco por el güisqui y el resto por propia ineptitud. Pero a esa altura de la noche, pensé, a quién le importa el virtuosismo mientras les haya sonado agradable. Y creo que así fue, a juzgar por los suaves asentimientos que alcancé a ver mientras ejecutaba, en el peor sentido, tan dulces versos.
El levantarme, agradecer con una sonrisa a los músicos y con un breve “gracias” a la gente que en lo global de esa desenfrenada fiesta ni siquiera oyó bien de qué se trataba, fue un solo movimiento. Salvo uno o dos amigos, casi irreconocibles por la tenue luz que alcanzaron a palmear mi hombro cuando pasé rápidamente entre ellos, nadie me saludó. Ir hasta la barra y pedir otro "on the rocks", fue también un solo movimiento. Todo así se mantuvo hasta que el tintinear del hielo en la soledad del vaso me alertó que, o el mismo perdía por algún invisible agujeruelo o dicho ardiente líquido yacía en mi estómago. Hecho que era como para ponerse a pensar pues ya iban tres y en compañía de vaya a saber que cantidad de cigarrillos... Y fue a través del humo de esos venenosos cilindros que la vi a ella acercándose... Primero pensé que casualmente elegía ese lugar para abastecerse de algún bebible, pero no, resuelta me miró a los ojos y me habló así:
-Estuvo buena tu breve actuación poeta, y ya que no he visto casi adhesión a tu buena voluntad de recitar para estos sordos, he decidido no solo pensarlo sino también decirlo. Es por eso que estoy acá, y desde luego para que compartamos una copa... la mía, porque veo que la tuya ya fue-
Allí nomás pensé: -Vaya ¡qué mujer!-, mientras hacía una seña al andarín joven de la barra para que diera nueva vida a mi agujereado vaso y al que ella traía en su mano.
Agradezco tu elogio, -le dije-, es algo bueno para la que suponía una mala noche.
-Mi nombre es Raquel, -dijo-, y ninguna noche es mala si uno sabe esperar, ¿oís, por ejemplo, esa música lenta?, es una buena ocasión para bailar, vení, bailemos-.
Su mano tibia tomó la mía y con decisión me llevó a una poblada pista de baile.
Lo que sucedió desde ese momento trataré de describir: Su cintura entre mis manos y sus manos en mis hombros, su pelo rubio que se mecía suavemente como un pequeño jardín de girasoles. Sus ojos color cielo posados en los míos hiriéndolos con una mirada pura, inolvidable. Su rostro blanquísimo reflejando su natural belleza. Y el perfume de su piel, ese maravilloso aroma que terminó extasiando a mis sentidos he hizo que me entregara a sus brazos, a sus movimientos. Y sus labios, sus labios susurrando en mis oídos, sus labios, rozando primero los míos y luego uniéndose a ellos en un soñado y dulcísimo beso, un beso único, para esa ocasión única.
En algún momento entre todo eso que estaba pasando me dijo sonriendo: -vamos a descansar-. Y su mano, ahora en mi espalda, me guió entre la gente hacia el rincón aquel de la barra. Al llegar, ya no estaba conmigo, y al girar tampoco la vi entre la gente. Esperé casi sin moverme, no sé cuanto tiempo, solo sé que despertaron mis sentidos cuando oí el saludo final de mis amigos músicos. Y me hallé otra vez acodado en la lustrosa y dura madera.
Al lado de mi siempre vacía copa estaba la suya, también vacía.

Recuerdos

2009-07-15T15:35:00.002-03:00

Un dulzón aroma a madreselvas
envuelve mi cuarto solitario
en este diciembre inesperado.
... No siento ajeno ese efluvio:
Recuerdo de patios del pasado.
...Ayer... ni remoto ni olvidado.

Todo, dice Borges, se repite,
por no se que reglas misteriosas.
Habrán sido otras madreselvas,
otros cuartos y otros diciembres,
más la esencia de todo... es la misma.

En la vieja casa de la Plaza
como en la pensión del Cruce Alberdi
se han tejido, igual que en este cuarto,
enormes recuerdos perdurables.

Pasaron amores generosos,
y pasaron cosas sin piedad...
pasaron cigarros y cervezas,
pasaron murgas y rock and roll.

Pasaron y regresan... insisto,
-quizás lo hago como consuelo-
esas ocasiones ya pasadas
envueltas aquí, yo así aprecio...
de un dulzón aroma a madreselvas

........................................................del libro "Entre Piedras"

LIBRO DE INSTRUCCIONES

2009-07-12T12:51:00.001-03:00

“Basta que un libro sea posible

para que exista”

Borges

Ciento veinte mil volúmenes devoró el incendio en la biblioteca de Constantinopla allá por el siglo V de nuestra era. Ochocientos mil fueron quemados en la biblioteca de Alejandría en el año seiscientos cuarenta. Digamos entonces que casi un millón de libros se destruyeron sin más ni más en el transcurso de un par de siglos.

Consta que no se destruyeron todos los libros, y eso indica que aquellos cuya trama resultó ilesa son los que de cierta manera influyeron en muchos otros escritos posteriores. O sea, en esos que han actuado después de mucha adaptación y transformación incluso hasta en este mismo relato… Pero la cuestión central que impulsa esta reflexión es la cantidad de libros que sí resultaron quemados.

Teniendo en cuenta que esos ejemplares eran únicos y se perdieron para siempre, me produce algún desconcierto pensar que alguno de ellos pudo haber cambiado el curso de la historia. Si es que resulta válido creer que la trama de un libro, o de varios, puede cambiar el conjunto de hechos por suceder. Pero este tampoco es un tema para tratar ahora. Puedo sí sospechar, en cambio, que existió un libro con ese poder y se quemó aquella vez, hace como mil quinientos años, o más. No hubo después otro como ese, ni el más leído. Tal vez porque todos los demás fueron escritos por comerciantes y aquel fue creado por el dueño de todo. Y porque fue el primero. Podría agregar que seguramente fue escrito durante el día de más trabajo.

Yo imagino que sus letras se parecían a pequeños dibujos y estaban agrupadas. Cada grupo de esas letras-dibujos ocupaba una superficie más pequeña que esta página y estaban dentro de un rectángulo. Cada uno de ellos era indicador de algo y estaba referido a cada uno de los temas principales. Los rectángulos estaban relacionados entre sí hasta la cantidad de siete. Esos siete juntos formaban un mensaje. Había (no me pregunten como lo sé) setenta mensajes. No puedo, quizás ningún lector-escritor podría hoy, traducir nada de esos mensajes.

Estoy convencido que aquellos mensajes en aquel libro, contenían el verdadero sentido de todo. También estoy convencido que nadie que lo leyó en aquel tiempo lo entendió en realidad. De haberlo alguien comprendido antaño, sabríamos hoy aprovechar bien las virtudes que el fabricante nos brinda con sus productos.

Pero como todos creemos saberlo todo… raramente leemos bien un libro de instrucciones, aunque éste nos dé lecciones nada menos que sobre el uso del mundo mismo.

Pronombres

2009-07-11T10:50:00.003-03:00

Tú y yo son cosas personales.

Que yo soy tuyo y tú eres mía,
son asuntos posesivos.

Estas cosas, y aquellas, suceden,
y son demostrativas...

Aunque te digo que es relativo...

¿Qué? –interrogas.

¡Cómo! –exclamativa gritas
cuando te contesto lo que sabes indefinido :

Que algo es invariable
como muchas cosas son... variables.

..Le escribí hace unos años esta casi-poesía a una amiga que la usó para trampear en una evaluación de Lengua y Literatura en el secundario nocturno.

..

Amores

2009-07-07T21:50:00.003-03:00

Te sorprende
...
Los amores ardientes
increíbles
los más peligrosos
y para siempre recordables,
son baratos, casi siempre.
...
Los que cuestan son interminables
tibios
tiernos,
hasta divertidos,
También inolvidables,
pero dolorosos.
...
No sé,
concluyo...
que yo de amores sé muy poco.
...

HABLANDO DE TRABAJAR DE LO QUE A UNO LE GUSTA

2009-07-05T12:28:00.004-03:00

De las tantas ocupaciones existentes en este roto mundo tiene uno que ser muy mal ligador para caer en la más fastidiosa, pero, así suele ser en casi todos los casos. Y como muestra de eso hay varios botones: Se sabe de la situación en que alguien termina siendo vendedor de pescados cuando lo que quisiera en realidad es ser uno de esos intrépidos pescadores de botecito en el ancho mar, o la de quien acaba de cajero en un banco cuando la meta era tocar rocanrroles hasta morir. Y ni hablar de los casos en el que muchos amigos ven pasar su vida escribiendo memorandos, balances y remitos cuando alguna vez juraron dedicar su vida a recorrer latinoamérica ayudando a los nativos y combatiendo al invasor.

Igual de perdidos por la inhabilidad de saber elegir bien, están quienes intentaron ser grandes influyentes en el pensamiento de la sociedad, pero como ni siquiera tienen imaginación, apenas acabaron conduciendo un desolador programa de radio o escribiendo una penosa columna en un diario de pueblo.

Que de los quehaceres divertidos siempre sea otro el que se encargue no es nuevo, por eso es que hay quién mira con envidia al instructor de gimnasia a domicilio que visita todas las mañanas a las nueve a la morocha que vive en el cientocuatro de la calle Borges y con rabia al que se hizo rico vendiendo maní azucarado en la parada de la plaza central.

Tal vez se deba, este desencuentro ocupacional, a que de las actividades desanimadas, mal pagadas y cansadoras no es tan difícil hacerse, o que nos hagan, cargo. Y no hay que romperse tanto la cabeza pensando. Es más fácil ser tornero, kiosquero o repartidor de pizzas que azafatas o pilotos de aviones que viajan al caribe. Es fácil escribir cosas como estas pero no lo es tanto convertirse en escritores de libros como los de Ingenieros o constructores de edificios en el mar y de cuarenta pisos.

EL ROBO

2009-07-02T20:41:00.001-03:00

La situación se estaba volviendo aburrida y monótona, y para colmo ya no quedaba ni una moneda de la última ratería. Tenía que hacer algo de forma urgente. Los muchachos se estaban impacientando... es imposible sobrellevar las tardes en esta aburrida ciudad sin fasos ni cervezas.
El hecho fue entonces casi improvisado. Planeado sin muchas ganas. Un poco por la sequía y otro poco por confiados, confiados en la aparente pachorra de los pueblerinos encargados de la ley.
Lo calculado era sorprender a los cajeros del mini casino local, actuando como cualquier cliente normal, encañonarlos con un par de fierros, arrebatarle cuanta plata fuese posible he irnos como vinimos, en silencio y silbando bajito. Todo fue más o menos bien hasta que un "tero" con aptitud de héroe, en un flash, sacó su pistolón cromado y le metió una bala al Oreja en las costillas, obviamente, entre el Fuji y yo tuvimos que volarle las plumas al "tero" héroe. Y ahí acabó toda la fiesta y se vino la noche. Al desplumado lo emuló el otro "tero" y la refriega se multiplicó. Por esas cosas del azar ni el Fuji ni yo resultamos agujereados en el entrecruce de plomos y el "tero" ayudante ligó un par de caricias que lo obligaron a huir en vuelo rasante. Con los "volantes" que alcanzamos a manotear, y arrastrando al Oreja, levantamos vuelo como pudimos. Lo calculado era perdernos caminando entre la gente pero la balacera animó el avispero y ya no eran posibles los disimulos. Abordamos un taxi de conductor desprevenido y ahí sí, nos alejamos del referido embrollo. El resto no quiero ni recordarlo, al tachero ninguno de nosotros quiso ponerle un broche, nos bajamos cerca del aguantadero y lo dejamos ir. Estaba todo mal y eso no tenía porque ser distinto. El conductor vuelto a nacer llamó a la yuta. El cerco se achicó. Nos atrincheramos en el aburrido vecindario mientras pudimos hasta que no me quedó otra que ordenar el desbande, el sálvese el que pueda.
El Fuji, gracias a la agilidad de sus veintidós años, todavía está huyendo por vaya a saber que callecitas oscuras. El Oreja se desangró hasta quedar más idiota de lo que era y hoy está en un loquero cerca de Rosario y yo estoy viviendo sin quejas mis vacaciones en "canadá"
Aprendí la lección: Por más que te falten los fasos y la cerveza no subestimes a los aparentemente pachorrientos pueblerinos.

....

Libros

2009-06-25T19:13:00.001-03:00

.

Debemos quemar todos los libros
que inútiles llenan los estantes,
solo por estar en los estantes.

Debemos quemar las ediciones
completas de libros olvidables,
solo por tibios y olvidables.

Debemos quemar las ediciones
completas de libros brillantes,
solo por geniales y brillantes.

Debemos quemar todos los libros
después de leerlos y estudiarlos,
así dejan lugar a otros libros
que serán quemados, desde luego,
después de leídos y estudiados.

Debemos quemar todo lo escrito
por autor que quiera enseñarnos
que existe tan solo una verdad :
la que él nos muestra en sus papeles.

Debemos quemar todos los libros
por llevar a creer en la mentira
de que mil versos en un poema
harán realidad las utopías.

Debemos quemar, no tenga duda,
todo lo que escriba aquel que dice
que todo lo hace por su pueblo.

Por eso, seguro en coincidencia:
Debemos quemar todos los libros…
eso sí, guardar como tesoro
de todos los libros, cuatro o cinco.

.

SOBRE MI MESA

2009-06-20T18:59:00.001-03:00

...

Hay pan sobre mi mesa,
de ayer es el pan,
y poco a poco se va endureciendo.
También se van endureciendo,
y cubriéndose de finas capas de tierra,
algunos libros, sobre mi mesa.

Los suplementos de La Voz
y los “Rocinante” se van poniendo amarillos.
Solo brillan las piedras,
recuerdos de algún viaje,
y la pantalla de la pc.

Hay papeles sobre mi mesa
que tienen escrito ya no sé qué cosas,
ni me importa.
Hay lápices, y útiles de escritura.

Biromes que no escriben ya,
que nunca escribieron,
duermen en un rincón de mi mesa,
también secándose.

En el otro rincón de la mesa duermen
en grises papeles irresueltas poesías.

No hay fotos sobre mi mesa,
indicio que se va endureciendo mi corazón.

...

2009-06-17T22:59:00.003-03:00

Dice Berthold Brecht :

“Sobre mi pared
hay una talla japonesa de madera.
Es la máscara de un demonio del mal,
pintado en laca dorada.
Lleno de compasión observo
las venas hinchadas de las sienes,
que revelan el esfuerzo que exige
ser malvado”

Digo yo :

Sobre una pared de mi cuarto
hay una cruz cristiana de madera
con la imagen de Cristo crucificado.
Lleno de compasión observo
la corona de espinas, la herida en un costado,
los clavos atravesando sus manos
y la sangre en sus mejillas.
Eso me revela que mucho más esfuerzo exige
ser manso.

Escribe Johana Ruiz Serpa,
de San Andrés de Sotavento, Colombia:

“Soy indígena.
Soy maestra de San Antonio de Palmito.
Vivo en San Andrés de Sotavento.
Mi comunidad fue declarada indígena por nuestros antepasados.
hace cuatro años trabajo en la escuela,
dándole saberes a los niños.
Ellos vienen con una simple hoja y un lápiz,
descalzos,
algunas veces con el estómago vacío”

Y yo escribo:

Soy un trabajador.
Trabajo de obrero en un lugar de Argentina.
Vivo en Argentina.
Mi grupo fue declarado para siempre obrero
por quienes no lo son.
Hace miles de años que nos obligan a ser peones,
agobiados constructores de todo.
Nuestras condiciones de vida son cada vez peores.
Algunas veces lo nuestro
no es ni siquiera vida.

...

Juego Peligroso

2009-06-16T13:42:00.007-03:00

...

Casualmente una tarde, aquellas miradas se cruzaron. Solo sonrisas y un: -Hola, ¿qué tal?- fueron suficiente para que desde aquel momento sus corazones se hablaran en silencio.
En unos pocos días supo calcular la hora en que saldría ella a la vereda para así salir él a compartir una charla. El encantamiento iba creciendo de tarde en tarde.
Cuando aquel dulce ensalmo fue lo suficientemente profundo, ya no bastaron los pequeños gestos de seducción. Esos corazones pedían más.
Es desde entonces, que en los atardeceres, ambas puertas permanecen cerradas... No sea cosa que se entere el marido, o su esposa.

............................ Para Laura, que pide algún relato en cien palabras del Poeta.

ALUMNA (La saga continúa)

2009-06-12T23:17:00.005-03:00

A Sandra (otra alumna del taller literario que llevó al Poeta a dictarle clases personales) nadie le conocía novios, o cosa parecida. Y no permitía que ningún hombre se acercara mucho a su hermética vida. Era su amiga de toda la vida, medio introvertida y bastante devota de esas cosas de la iglesia católica. De ir a misa regularmente y quién nunca jamás se permitiría un insulto al cielo o a los que en él habitan. Profesora de historia. A las únicas clases que asistía eran a las literarias que él expresaba. Pero de amores, poco y nada.
Sandra y el escritor eran conocidos desde siempre. Desde niñitos sus familias vivían en casas pegadas. Crecieron al mismo tiempo, fueron a los mismos colegios y, salvo un par de años, fueron compañeros de cursos también. Crecieron al mismo tiempo y maduraron casi juntos también. Pero se veían cada vez menos. Así fue entonces que, mientras él comenzaba su carrera en esto de los versos, de los cuentos y los efímeros amoríos y tranzas con el sexo opuesto, ella se concentraba en estudiar historia.
Se recibieron por la misma época, casi. Pero en distintos lugares. Ella de silenciosa profesora de historia y él de marido joven de aquella inocente musicóloga. Pasó el tiempo y volvieron a verse después de la separación conyugal del bardo. Se supieron cruzar sus noches en un pequeño bar-café bien jipiento del barrio Bellavista en el que aquél narraba unos lacónicos cuentos en cien palabras.
Se encontraron a travéz de algunos güisquis en igual cantidad de jueves. Al término del cuarto jueves literario acabaron besándose bajo una rota farola de la nueva costanera del Mapocho.
Le temía a los besos largos Sandra, y él poeta se los hacía interminables. Le arisqueaba ella a las caricias, y él la acariciaba hasta donde le daba el largo de los brazos, y más. Le perturbaba a la gris profesora un cercano hombre de cuerpo entero, y el lírico le ponía todo su cuerpo a disposición. Así se fue dejando domar y en cuestión de un par de semanas hacía el amor como la mujer más sabia.
De amores sabía poco Sandra por aquella época, pero cuando la relación con el poeta acabó bien podía dar hasta un diez en un examen.

...

VIRUS ESPÍA (USAR MASCARILLA AL ENTRAR)

2009-06-07T20:33:00.006-03:00

...

Hoy una ventanita de la pc me dice que, o un virus o un software espía se ha metido en mi máquina...

Yo ya venía suponiendo algo así como un virus. Ultimamente el brilloso aparatejo venía apagándose de una en el momento menos pensado, o se quedaba como inactiva varios segundos. A veces tosía o estornudaba, y hasta en algún momento la noté con cierta temperatura elevada...

De las opciones que se presentan: Gripe aviar, porcina, mal de la vaca loca, el dengue que transmiten los mosquitos o el que te pueden contagiar los apestosos políticos que nos gobiernan... ninguna es compatible con los síntomas de mi joven personal computer. Eso me deja un poco tranquilo, aunque no la pueda aliviar solo con un té con miel y limón.

Lo que me altera un poquitin es la posibilidad del softwar espía... No imagino cuál podría ser el fin pero me da risa pensar que alguien pueda ver mis archivos de word donde escribo sobre ciertos amores turbulentos del pasado, sobre los ojos de Irene María y sobre donde se suele meter mi mano izquierda.

Y ni hablar de la risa que me da saber que alguien pueda ver lo que filma la cámara web de mi pc... que está en el dormitorio y apunta hacia la cama matrimonial...

(da risa pero igual ponerse la mascarilla)

...

DESORDEN (recargado)

2009-06-03T23:58:00.002-03:00

El tiempo pasa más rápido que de costumbre,

parece.

Las luces y sombras se van de mi punto

así como florecen.

A las palabras cuesta atraparlas

en este mugroso poema.

El método se derrumba y se levanta

por mi desempeño.

Las peroratas sugestivas fluyen

en mi cabeza, y en mi boca, pero poco.

El desarreglo se dilata.

Nunca se ve nada claro,

en estos asuntillos.

Tengo que brindarme más,

pero no es fácil.

Los ruegos de uso más profuso,

en estas cuestiones son...

bueno, ya saben.

Los de todos en estos casos.

Los mismos de siempre.

Pero no me verán a mí

en esas inútiles súplicas de entrecasa,

ni de las otras.

Si no va, no va.

A otra cosa...

.

LOS LADOS DE LA CALLE

2009-05-30T21:46:00.003-03:00

La diferencia entre el mundo real, que a muchos les resulta gris y cotidiano y este mundo virtual donde no somos más que "fantasmas" detrás de una pantalla..

...................................

Existe una ciudad fantasma más allá de la calle Mariano Rubio, “esa calle que muy pocos conocen, está perdida en los fondos del cementerio del oeste”, según dice Borges. Hay quienes sostienen que dicha ciudad es un reflejo distorsionado de otra ciudad igual de complicada.

Las ciudades son paralelas, solo separadas por una difusa línea luminosa. A una, se la suele ver lúcida y formal, habitable aunque complicada. Divertida casi siempre y llena de conversaciones entretenidas. De la otra se pueden ver sus calles y sus casas son tristes, sus árboles viven en un eterno otoño, sus molinos y comercios se ven quietos y olvidados. Pero son la misma ciudad, Como en un tenebroso espejo se repiten de alguna forma casas, coloquios y habitantes.

De los que deambulan en la ciudad que normal se ve, es poco lo que se puede decir que no haya sido dicho mil veces, pero de los que habitan la copia espectral se puede decir que aunque son un exacto reflejo visual de los que viven en el lado tangible de la luminosa antes nombrada calle, tienen notorias diferencias, y una es que los fantasmas que la recorren emiten un brillo especial que los envuelve permanentemente.

Comparadas mis notas con las del "inglés Johnson (incansable buscador de fantasmas)" puedo decir que eso se debe simplemente a lo siguiente: Quienes son rodeados por un brillo blanco-plateado son aquellos que en la otra ciudad, son hombres de pensamiento libre e ilustrado, los que son acompañados por un brillo dorado, y también brillante, representan a mujeres inteligentes, libres y divertidas. Y los que son señalados por un brillo gris humo, casi negro, son quienes, hombres y mujeres, en ambos lados de la calle… son siempre fantasmas.

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BIGOTE (re)

2009-05-27T21:22:00.002-03:00

Escribo poesía
cada vez que me afeito el bigote...
y escribo sobre mi bigote.

Eso da lo mismo que decir
que escribo cada vez que algo me cansa,
y escribo sobre lo que me cansa.

Así es como escribo
sobre los perros vagabundos
y de las veredas rotas de mi barrio,
o de los abusivos avisos comerciales de la TV.

Escribo sobre mi trabajo de escribir,
sobre las flores de mi jardín
y de los ajenos campos llenos de oro.

En ocasiones escribo sobre los demás,
sobre algunos nomás, aunque a veces generalizo.

Escribo de los relojes y de las tardes,
de los domingos y de los centros de compras.

De tanto en tanto escribo de mí,
y de mi idiotez...

Y del presidente escribo, y sus cuarenta ladrones,
y del fútbol y los periodistas de radio.

De las biromes que se pierden.

Y de los almanaques y de los diarios del día.

Escribo pensando en los puntos necesarios,
en las comas y todo eso.

Escribo sobre muchas otras cosas...
y sobre mi bigote, cuando me cansa.

...

ENTRE NOTAS Y VERSOS (Biografía de cierto personaje)

2009-05-26T15:22:00.001-03:00

Entre notas y versos

Siempre ha sido un sordo para la música, y lo reconoce. No tiene porque mentir, no sabe distinguir entre los acordes de una guitarra y de una gaita. Pero no envidió nunca a los que sí saben la diferencia entre una síncopa y un sostenido. Los músicos más bien le parecen unos pavotes que no hacen casi nada bien salvo soplar un caño, golpear unos bronces, apisonar con cierto tino unas teclas o rascar durante horas las seis cuerdas de una Fenders. Es más, hasta le producen algún escozor aquellos que saben, con solo escuchar tres notas, si la melodía es de Santana o del Negro Moreno.
Alguna vez uno de estos virtuosos se rió de él porque no supo decirle que la composición que estaba tocando con su guitarra era de una canción del Riky Tabares. ¡Como si el escritor no tuviese nada mejor que hacer que saber identificar con solo escuchar las melodías, las canciones de cualquiera que cante por ahí...!
Lo dicho, siempre ha sido de madera para los sonidos musicales a pesar que estuvo unido un par de años a una mujer que tocaba el violonchelo en la sinfónica del pueblo. O sea que ser neófito en la música, en algunos casos, no quiere decir nada. Ya ven.
Sobre eso quiero decir que a ella no le gustaba mucho meterse en el mar lleno de poesías, novelas y cuentos en los que el poeta navegaba y a él le costaba mucho oír subterfugios musicales cuando estaba educado mejor para leer. De igual manera creo que eso fue esencial para que se enredaran en amores como lo fue para que al fin se separen. Eso sí, lo que hubo en el medio fue bastante bueno. Tan buena como puede ser una relación entre un escritor silencioso y una musicóloga estridente. Y si digo que sus respectivos talentos los unió y luego los separó porque así fue. Ya verán.
Se conocieron un viernes de frío agosto cuando fueron presentados por unos amigos roqueros en común con los que el Escritor solía juntarse un par de horas a componer canciones de protesta. Ella llegó a ese rejunte con ánimo de incluir en él su instrumento. O de aprender a usar uno nuevo. Allí se interesó por la forma en que el bardo componía y por saber cómo se inspiraba y, sobre todo, cómo manejaba la pluma. Se enganchó en unas clases literarias que aquel estaba dictando. Luego se le ocurrió que dichas clases fuesen personalizadas y a domicilio. Pagaba bien, vivía sola y leía con idéntica afición el libro "Entre Piedras" y a Bartok. Y acabaron enredados.
Lo cierto es que su relación inmediatamente se basó en el sexo. Propiamente los sonidos que más tenían en común eran los que hacían mientras estaban revueltos en el catre. Tengo que indicar que provechoso fue que se conocieran siendo ambos muy jóvenes y sin experiencia. Eso los llevó a probar todos los sonidos de esa ciencia nunca bien explicada de la sexualidad. Traía ella como único conocimiento del sexo lo que le había dejado una noche de humo, manoseos hambrientos, besos con gusto a cerveza y dedos intrusos, y vivía ansiosamente la existencia agridulce de un apetito no satisfecho. Eso era bueno porque el escritor estaba casi igual en esas cuestiones. Sus certezas llegaban hasta el momento en que cae la última ropa. Sabía de besos y de caricias profundas, sabía de besos de mujer allá donde lo llevan a uno hasta el cielo, sabía de senos amplios y laxos, pero no sabía que había más allá del descubrimiento de toda una piel fresca, firme y rosada. No sabía que había más allá del desnudo total y del recorrido total. No sabía que pasaría en toda una noche para aprender a recorrer y conocer. Ella tampoco sabía, eso los unió. Y fue bueno aunque no fue para siempre.
La mujer era virtuosa en la ejecución de varios instrumentos musicales pero era mujer y como tal exigía casamiento y niños. El hombre era un silencioso y concienzudo elaborador de intrincados textos divertidos y filosóficos. Y como tal sabía que lo que ella pedía era para él compromiso y mucho ruido. No podrían combinarse en este caso una buena melodía con una mejor canción.
Bastante tiempo después de separados se supo que ella había aprendido a componer canciones dulces y melodiosas gracias a que conoció a uno de esos músicos que arreglan canciones comerciales, hace el amor una vez por semana y a toda hora toca su guitarra. Y del poeta sabemos varias cosas: lo que vamos a narrar en este libro y que anda todavía por ahí atrapado en lánguidos amores y aburridos palabreríos.

...

JOVENCITA CONFUNDIDA (Fragmento)

2009-05-24T02:02:00.002-03:00

Joven Confundida

Por supuesto que a la joven le maravillaba bastante pensar en lo que aquel hombre de treinta y tantos años, de cuerpo bien atlético, renombrado escritor y con mucha popularidad en cuestiones amatorias, podría hacer con una mujer en una cama… Y ni dudar que no la dejaba dormir esa insistente fantasía en la que se veía a ella misma haciendo cosas inesperadas con un hombre como ese.

Tenía su noviecito ella, como casi todas las adolescentes de su edad, pero no era lo mismo. Con su noviecito eran amigos-novios, y las cosas que hacían cuando nadie los veía eran de un minuto o dos. Nada. Cosas suficientes para una niña, no para la mujer de dieciocho años que ya era, pensaba ella en medio del influjo de sus deseos. Le encantaba pensar en lo que podría aprender con aquel hombre, aprender de lo que él sabía, de su experiencia. Cosas que ella en teoría ya sabía pero que nunca había consumado. ¡Y vaya si ella sabía de las habilidades del hombre aquel en las técnicas del amor y del sexo!, él fue durante un tiempo amante de su prima Claudia, aquella prima que en incontables ocasiones la llevaba a ella como coartada a sus citas amorosas.
Inventaban salir de paseos o de compras juntas pero iban a la casa del poeta en el otro barrio. Ella tenía que esperar en la cocina mientras aquellos, desde el dormitorio de puertas abiertas, suspiraban, gemían y aullaban cosas que la inquietaban y despertaban en ella conmociones sensuales que la dejaban suavemente temblando. Las ataduras de sus inexpertos años comenzaban a ahogarla. Todo en ella pedía ser rescatada por un hombre como ese. Suponía que de otra manera nunca iba a salir de aquel cerco de sueños e inquietudes que en medio de las tardes, y de la noche en su cama solitaria, la ahogaba más y más cada día.

Fue durante esos encuentros a los que iba como acompañante de Claudia que comenzó a desear al que, a sus ojos, era un superhombre. Un "pedazo" de hombre de treinta y tantos años. Y comenzó a sufrir cuando tenía que soportar que no fuese ella la que él esperaba por las tardes, y cuando apenas la saludaba, y que solo cruzara con ella dos o tres palabras, y que se llevara a la cama, que estaba a solo cinco pasos de ella, a su prima. Sufría y más lo deseaba. Claudia estaba casada con Santiago por ese entonces, y el hombre de treinta y tantos años estaba de amoríos con Flor, una hermana de aquel. O sea que su hombre deseado se repartía entre dos mujeres. Y ella se moría de ganas de ser la tercera. Presentía que aquel hombre era capaz de eso, y eso la alentaba. Si ya la segunda, su prima, era un secreto celosamente guardado frente a todos, ella, como tercera, sería un interesante súper secreto. Y siendo así podría encontrarse con él en lugares para los demás impensables, como en el viejo túnel del abandonado tren del parque, lugar secreto al que ella acudía cuando estaba triste y en el que podrían entrar hasta la parte más oscura y recostarse juntitos al costado de los viejos rieles usando como cama sus propias ropas. Y podrían besarse sin que nadie los viera, y desnudarse. y hacerse entre ella y él todo lo que él y la prima se hacían en la cama de su dormitorio sin puerta. O podrían acordar encontrarse en el viejo circuito de carreras, que estaba cerrado pero al que no era difícil acceder y que contaba con techados boxes, duchas incluidas. Allí podrían hacer cosas más locas aún porque había viejos coches de competición con grandes y acolchadas butacas. Viejos coches en los que podrían hacer el amor totalmente desnudos sin temor a que nadie los viera porque, sin competiciones, nadie iba por esos lados. Podrían hacerlo con ella acostada de espaldas sobre la chapa que cubre el motor de los autos o metidos en las fosas que se usan para ver los coches desde abajo. Y hasta podrían estar horas duchándose y amándose mojados con el agua al natural de las duchas abandonadas hasta la próxima carrera.
También, ya que esto sería más que un secreto, podrían ir al hotel más reservado de la ciudad, ese al que van los amantes clandestinos. En ese tipo de hoteles, según le habían contado algunas amigas mayores, hay cuartos preparados al gusto de los amantes. Hay cuartos con camas especialmente grandes y de colchones de agua. Hay otros con cómodas bañeras para dos en las que una perfumada y burbujeante agua te pone a punto para una sesión de masajes sexuales inolvidables... Solía verlo la muchacha, pasar al mediodía caminando de la mano y a las risas y besos con Flor y nuevamente verlo a media tarde, mientras aquella trabajaba, recibir en el departamento en que vivía, con un largo beso en la boca, a su prima Claudia. Así fue conociendo todo del hombre. Y supo de sus cualidades amatorias. Imaginando algunas de acuerdo a lo que oía desde el dormitorio o directamente espiando todos los movimientos desplegados sobre el cuerpo ansioso de su prima en una cama sin sábanas. Supo reconocer, después de mucho comerse con la vista y escuchar, cuales cosas hacían que él gimiera y cuales hacían que fuera la prima la que aullara en una interminable felicidad. Alguna vez aquellos le pidieron a ella permiso para verse en su propia casa. Era en un tiempo en que la novia del hombre no trabajaba. Y no tenían otro lugar para encontrarse. Ella al principio se negó pero el insistente pedido de la prima la convenció. La primera vez que fueron, fue en la ocasión en que los padres de la joven no estaban. Ocuparon la cama matrimonial que ella misma se ocupó de preparar antes y después de su visita. Ahí no pudo ver nada y poco pudo escuchar. La segunda ocasión en que vinieron a su casa estaba su madre. Eso llevó a que los tres se encerraran en su cuarto con el pretexto de estudiar algo inexistente. Ahí, mientras los amantes se prodigaban poco a poco más y más ardientes mimos, ella no despegaba los ojos de la televisión. En pocos minutos los dos estaban amándose bajo las sábanas de su propia cama a un paso de ella que, completamente ignorada, era una espectadora directa de todos los ardientes actos sexuales que, eso si, eran tan silenciosos como sus animadores podían. Sin duda que ella hubiese muerto por que la inviten a sumarse al dúo. Pero nada de eso sucedió.
Al acabar los amantes su tarea erótica le pidió su prima las disculpas innecesarias y le agradeció el permiso concedido... y él ni la miró más que la vez que tuvo que saludarla cuando la ardiente pareja se despidió. Otra vez los acompañó a la terraza de edificio donde vivía Claudia. En el departamento, tres pisos más abajo, estaba su marido descansando. Eligieron una hora en la que no había casi nadie en el edificio y hasta el portero aprovecha para descansar también un rato. Subieron los tres, trabaron la puerta y ahí nomás, mientras ella pretendía concentrarse en algún punto lejano de esa visión de la ciudad, los amantes se desnudaron completamente y comenzaron a besarse, a rozarse, y a penetrarse de a poco. Ella apenas se atrevió comenzó a mirarlos, de reojo primero, y después naturalmente ya que para esos momentos era completamente ignorada. Los amantes parecían gozar mucho más que de costumbre, tal vez, pensaba ella, por estar teniendo sexo a pleno sol y como únicos testigos al celeste cielo y a unas pocas plantas (incluida ella, ya que eso parecía que la consideraban) fijas a sus macetas. Aunque cuando todo iba terminando entre la fogosa pareja le pareció ver, en uno de los cambios de posiciones corporales, fugazmente, la mirada de él quedarse un segundo fija en la suya. Pero tal vez le pareció nomás, no estaba segura y por más que buscó a ver si se repetía, eso no ocurrió. Solo cuando los cuerpos brillantes de húmedos, mojados de saliva y sudores sexuales, se incorporaban del improvisado lecho a cielo abierto ella dejó de mirar y aquellos parecieron verla. Pero todo era ya como normal y ninguno le dijo nada. Solo reían y jugaban a arrojarse las ropas que se hallaban desperdigadas por el piso y entre las plantas. A partir de ahí ella podía entrar al dormitorio mientras ellos en las tardes de citas fugaces hacían el amor ardientemente. La veían, sabían que estaba ahí pero su fogosidad no cambiaba. Nunca le decían nada. Una de aquellas tardes ardientes de sexo la jovencita se sentó en un rincón de la cama. Podía oír hasta el mínimo suspiro, las frases entrecortadas casi siempre sensuales que ambos se decían, los quejidos. Hasta los inesperados sonidos que, en algunos de los tantos cambios de posiciones, los sexos al rojo vivo suelen emitir sin el control de sus dueños. Podía ver el efecto de cada beso, de cada caricia en uno y otro. Podía ver la parte de uno entrar y salir en partes de de la otra. Podía ver como se enrojecían las pieles y las partes, y como se unían una y otra vez. Podía apreciar plenamente el aroma dulzón que irradiaban aquellos cuerpos, el perfume que se instalaba en ella y la enloquecía de placer. Hasta pudo rozar cierta vez con la yema de sus inquietos dedos la piel transpirada del hombre de treinta y tantos que pareció no sentirla. Pudo por fin sentir en sus dedos el ardor del cuerpo de un hombre haciendo el amor. Todos sus sentidos estaban satisfechos aunque no se haya animado a tocar con sus labios, con su boca, lo que hubiese querido besar. La siguiente tarde de pasión fue la que trajo más ansiedad y la más esperada por la joven. Fue en la que estuvo más nerviosa. Como si hubiese comprendido que esa tarde era aquella en la que algo cambiaría para siempre. Esa mañana, como siempre lo hacían, planearon con Claudia la escapada. Dijeron a quienes les escuchaban que irían al comprar cosas para la casa y luego al cine. Por la tarde, a la hora de siempre tocaron suavemente la puerta y fueron recibidas por el hombre de treinta y tantos que se hallaba vestido solo con un pantalón de playa. Las esperaba con el café listo, como siempre. Aquel café que solo ella solía beber completo. Y así nomás, como si las cosas fueran de lo más normal, entraron los tres casi juntos al dormitorio. Nadie decía una palabra. La pareja comenzó a besarse, en la boca, en el cuello, en los brazos. La jovencita estaba parada al lado de ellos casi tocándolos con su piel virgen y dorada. Y como si todo fuese parte de lo mismo de siempre, se halló de pronto besando y siendo besada, acariciando y siendo acariciada, desvistiendo y siendo desvestida. Se halló de pronto acostada de espaldas en la cama, enredada en un mar de tibios cuerpos que la movían de un lado a otro. Y tocando con ambas manos el cuerpo del soñado del hombre de treinta y tantos. Y se sentía tocada por él. Sentía su boca curiosa, mojada y hambrienta entre sus senos, en su vientre. Sentía lo que siempre había soñado, su boca y su lengua entre sus piernas. Cuando estaba a su alcance, palpaba esa parte del hombre que ya conocía de vista. Y le parecía mejor aún de lo que había imaginado. Le parecía más grande, formidable. Le parecía hecha a su medida. Y comprobó que sin duda lo era ya que en un momento intuyó a su portador en posición y sintió entrar dócilmente aquello anhelado en su nunca antes domada aridez. Luego fueron una y otra vez, y unas y otras partes, durante un tiempo en que ninguna otra cosa existió. Hasta que se vio a sí misma reuniendo su ropa, vestirse lentamente y caminar hacia el olvidado café que frío esperaba sobre la mesa de la sala.Tal como había supuesto, ya nada fue como antes. Aquella fue la última ocasión en que el poeta le permitió a Claudia apelar a ella como compañía para esconder sus ardientes e ilegales encuentros amorosos.

CITAS

2009-05-24T01:56:00.001-03:00

Siempre llegué tarde a las citas. Cuando era joven más. Recuerdo una vez que con una agraciada jovencita habíamos acordado encontrarnos en un romántico barcito de la calle Piedras, a las cuatro de la tarde, en cierto día de agosto. Y fui, ese mismo día y a esa misma hora... pero siete años después.
Por supuesto, ella ya no esperaba y el barcito romántico era ahora un bacanal ultramoderno con pocas luces y muchachas sonrientes casi desnudas.
A lo mejor del barcito aquel pasaron a éste porque nadie acudía a las citas. Ahora, señoritas agraciadas y caballeros impuntuales, están ahí.

...

No soy ordenado

2009-05-22T23:12:00.004-03:00

...

He visto el corazón de Laura,

todo tan perfecto,

y decidido.

Como ella,

hermosa,

y acomodada.

Me llevó, en algún momento,

a vivir allí con ella, Laura,

pero no pude quedarme...

No tengo la suerte de ser hermoso,

ni ordenado.

......

LA VIDA ES UN SUEÑO

2009-05-19T22:47:00.003-03:00

...

Los sueños, a veces, son cosa seria,

como Calderón lo había pensado.

Es que en ellos está nuestro pasado,

los triunfos, la alegría... y la miseria.

El sueño viene siempre acompañado

de cosas que despierto ignoraría,

o de alguna manera ocultaría

aquel que arteramente ha dañado.

Los sueños... puede ser que nos traicionen,

a lo mejor involuntariamente,

o puede que deliberadamente

sean los argumentos que usa la mente

para ceñirnos permanentemente

a lo que nuestras pasiones disponen.

...

MARIO BENEDETTI el POETA uruguayo, a llegado a lo más alto (y ahí se va a quedar para siempre)

2009-05-17T18:56:00.005-03:00

"Vuelvo/ quiero creer que estoy volviendo
con mi peor y mejor historia
conozco este camino de memoria
pero igual me sorprendo."

de: "Canciones del más acá"

Gracias por todo MAESTRO...

MORIR

2009-05-17T13:04:00.002-03:00

.
Al no compartirlos contigo

mis días parecen

grises días de muerte.

Al no despertar a tu lado

es mi amanecer

otro poco de muerte.

Al no sonreír con tu risa

mi risa dibuja

una mueca de muerte.

Al no escuchar que me nombras

en mi oído se repiten

solo sonidos de muerte.

Al no soñar yo tus sueños

lo que sueño se convierte

en pesadillas de muerte.

Es que al no poder verte

el solo hecho de existir

no es vivir... es morir.

. Del libro "Entre Piedras" 2004 Javier Tissera

CHACALES en cien palabras

2009-05-15T20:29:00.005-03:00

No es un buen ejemplo el del pez aquel de nombre Lot. Dejó que a su esposa merluza una gran ostra la convirtiera en brillante perla, embriagó a sus hijas con unas algas fermentadas y de noche en noche y de varios bocados... se las comió.

Todo por mantener la especie, dijo entonces, y seguramente continuó comiéndose a nietas-hijas y bisnietas-hijas mientras pudo. Hasta nuestros días (puede verse en las noticias) descendientes suyos continúan aquella incestuosa tradición.

Definitivamente no es buen ejemplo lo del pez Lot pero no lo elegí yo, está escrito ahí donde comenzó todo... (en Génesis diecinueve)

Vuelvo a postear lo mismo corregido pues parece que, o no les gustó, o no lo entendieron...

Cuando antes puse que hace falta educar bien es porque en la biblia leí lo de Lot y relacioné con estos incestos de hoy y de siempre...

Es solo un relatito de cien palabras... nada más.

Cadáver Nuevo

2009-05-11T23:30:00.008-03:00

.

Va mi cadáver viejo, último,
yéndose poco a poco,
desvaneciéndose bajo el sol y las sombras
que se suceden.

De tierra y agua estoy hecho,
y de un poco de aire.

Percibo como se escapa el pequeño espacio
que antes ocupé.

Oigo irse a mi suspiro,
tan viejo de ir y venir por casi nada.

Veo borrarse la que creí mi mejor composición,
y también la que hice por encargo.

Me descubro yéndome a pedazos, con el viento,
sin retorno ya con esta forma.

No soy alguien que estaba hecho solo de aire,
como algunos,
ni únicamente de tierra y piedras, como otros…
o de solo agua, por más de acuario que sea.

Estaba hecho con un poco de todo...
más bien con poco de todo.

Y así se va rehaciendo mi cuerpo nuevo,
con algo, con poco, con casi nada.

Como el de muchos otros por suerte,
de tierra se rehace, de aire, agua,
y muchas palabras amasadas.

¿Para qué más?...

.

Sembrar y cosechar

2009-05-07T20:59:00.002-03:00

Todo se siembra, cosecha y aprovecha.

Conozco quién cultiva trigo y no le falta el pan. Sé de alguien que cría vacas y siempre tiene a mano una buena provisión de leche.
Hay quienes siembran vientos y cosechan tempestades y quienes esparcen cizaña y cosechan conflictos. Y hay quienes reparten paz y amor solo para conseguir seguidores.
Todo es posible que crezca en la fecundidad generosa de la gente. Y eso es aprovechado por incansables labradores de conciencias colectivas.
Hay quienes fortalecen palabras y recogen buenos relatos... no como estos. Y hay quienes siembran oscuras estafas y recolectan pomposos laureles.

PAJARITOS

2009-05-03T14:52:00.002-03:00

Día a día, minuto a minuto
nace un pajarito.
Nace desnudo de colores,
abrazado por el lodo
y olvidado, por casi todos.

Su nido lejano a una jaula de oro
no irradia consuelo
ni sabe del calor de un nido de amor.

A los primeros vuelos
de sus alas breves sin piedad lo lanzan.
Pero no le enseñan a volar.

Ignoran el canto del niño pajarito,
mudándolo a llanto,
llanto jamás escuchado.

Engrisan su plumaje,
cortan sus árboles,
para que sólo vivan con una limosna de alpiste.

Y así lo empujan a volar por la vida:
en volteretas, sin rumbo y sin sentido,
presa fácil en la comodidad del olvido.

A esos niños a los que nadie ve, salvo cuando no les queda otra que salir a robar.

CANCIÓN II

2009-05-02T11:04:00.003-03:00

Están todos jodidos, amor,
están todos jodidos...

Están jodidos los trabajadores amor,
y están jodidos los vagos también.
Están jodidos los puritanos amor,
y están jodidos los pecadores también.

Están todos jodidos, están todos así.
Pero yo no estoy jodido amor,
yo no estoy jodido no no...

Está jodido el colectivismo amor,
y está jodido el capitalismo también.
Está jodido el cristianismo amor,
y está jodido el ateísmo también.

Está jodida la burguesía amor,
y lo está bastante el proletariado también.
Está jodida la policía amor,
y está jodido el ladroncito también.

Están todos jodidos, están todos jodidos, sí sí...
pero yo... yo solo soy un escritor...
por eso no estoy jodido amor,
yo no estoy jodido no no no...

...................si alguién le pone música "vamo y vamo" como dicen por acá...
BUEN MES DE MAYO PARA TODOS

LA VIDA DE JUAN

2009-04-30T16:07:00.002-03:00

Lo que aquí relato brevemente es la vida de Juan, vida que no es un cuento:

El nacimiento de Juancito se produce donde se producen la mayoría de los nacimientos: en un hospital público. En este caso, el hospital público que sirve de herramienta para traer al mundo al niño pertenece a un país gris y aplastado del llamado tercer mundo. (Así son, también, la mayoría de los países de este único mundo).

Allí recibe la primera bocanada de un aire ardiente y poco aséptico, el mismo al que están condenados los que como él, pertenecen a la parte más baja de nuestra sociedad mundial.

El niño es bañado con agua fría, secado y envuelto con unos trapos ásperos para después de unas pocas horas ser mandado a su casa con madre y todo. -A dejar el lugar a otro-. Como uno más de la tira, en esta máquina de la vida.

En su casa descansa en una destartalada cuna atada con alambres. Cuna que soportó ya a sus seis hermanos. Cuna que vio tiempos mejores cuando su barniz era brillante y pertenecía a una caritativa y brillante familia.

Juan vive en el Barrio Negro. Su primera visión del mundo son los yuyales y las montañas de basura que rodean su calle.

Juan niño, para aprender a caminar, se calza un par de zapatillas que supieron de otros pies y luego, ya crecido, correrá detrás de una pelota plástica, de esas que suelen regalar las iglesias para Navidad.

Las pocas veces que el niño Juan come dignamente es porque acierta en ir a mendigar donde tiran comida, (casonas con rejas, parque y pileta).

Juan de quince años no elige trabajar de peón. A la escuela fue solo por un par de años y apenas aprendió a escribir su nombre. -Es difícil llegar al doctorado cuando preocupa ganarse el pan-.

Juan se casa, tiene un par de hijos y lo que gana trabajando de peón apenas le alcanza para darles de comer. Las opciones son pocas y sale a robar. – Mientras en las casonas con rejas, parques y piletas se discute sobre si conviene invertir en la bolsa de valores o en la compra de bienes raíces, en la villa de Juan ni se discute sobre matar y morir para comer-.

El viejo Juan acaba de salir de la cárcel, ya no tiene veinte años, ni mujer, ni hijos. Tiene cincuenta años y parece de cien. Nadie lo quiere en este mundo. El no sabe lo que es querer, aprendió durante su podrida y corta vida que nada que quisiese lo dejarían obtener. Aprendió en su podrida y breve vida que pocos, muy pocos. de los que son como él, (la mayoría), ven el horizonte detrás de la basura, o ven el camino más allá del barro.

Para el viejo Juan la vida no fue toda horizontes, toda caminos. Para millones de Juancitos la vida no es más que el barro de sus calles.

LAYIL

2009-04-26T17:12:00.001-03:00

Conocí a Layil cuando transitaba los últimos días del anterior milenio. No reparé enseguida en ella, debo reconocerlo, cosa que lamento mucho. Yo estaba aún embrollado en una vieja trama literaria-sentimental que me impedía ver más allá de mis cuadernos. Ella tampoco supo enseguida que yo existía, demoró mucho en hacerlo porque la envolvía a la vez cierta trama romántica que le costó mucho resolver.
Ella estaba allí, con todo lo que caracteriza a una mujer de semejante nombre. Ese todo no lo voy a enumerar porque estos breves espacios no lo permiten. Solo voy a decir al respecto lo mismo que alguna vez le dije a ella.
Le dije:
-“En la mitología hebrea tu nombre equivale a “Noche” y con él personificas a un espíritu nocturno. Puedes ser, unas veces, un ángel que dispone la descendencia de los hombres; y otras un demonio que asalta a los solitarios. En la imaginación popular asumes la forma de una bella mujer, de largo y negro cabello suelto”-
Admitió ella que tanto el ángel como el demonio la identificaban plenamente, y admito yo que la imaginación popular no pudo estar más acertada.
Layil y yo estuvimos allí, solitarios y marginados, con nuestras tramas tan contrarias y parecidas, tan distintos y tan iguales, rodeados por el mundo y separados por él. Solo yo por un lado, y sola ella por el otro. Mirándonos de reojo, a veces sonriéndonos, odiándonos por momentos. Hasta que ocurrió lo que ocurrió; destrabamos nuestros respectivos embrollos sentimentales-románticos, recibimos nuestros títulos de tontos, nos abrazamos, nos deseamos suerte y nos dijimos adiós.

¿Te Acordás Amor?

2009-04-25T18:42:00.003-03:00

-¿Te acordás amor, el escándalo que provocamos por el beso que nos dimos aquella tarde? Estábamos sentados frente al Molino Boero, en pleno bulevar Los Milagros.
-¡¡ Qué vergüenza !!, ¡¡ Qué barbaridad !!, ¡¡ Váyanse a otro lugar !!-. ¡¡ Ésta juventud está perdida !!. –Dijeron, (gritaron) las señoronas de largos vestidos y peinados altos, (algunos señorones gritaron lo mismo). Nos fuimos riendo por lo bajo. ¿ Te acordás ? casi llaman a la policía.
Seguimos caminando abrazados.

Ya oscurecía cuando desviamos por la galería de La Tienda. Desviamos por dos razones, la primera fue porque buscábamos que el camino sea más largo, era temprano aún, la segunda porque en la galería había una calesita que a esa hora no funcionaba. Allí continuamos el beso suspendido. Las señoronas pocas veces llegaban a esa altura del pasaje. Las señoronas nunca habían sido besadas frente al Molino Boero ni en el pasaje del carrusel.
Cuando retornamos al bulevar, por el hoy Pasaje Cornaglia, corté unas pequeñas flores para ti, eran amarillas y rojas como las que estaban estampadas en tu vestido.
Hacíamos tiempo hasta que comiencen las películas en el cine Mayo... Íbamos lentamente caminando hacia aquel lugar donde por algunas horas, en la oscuridad cómplice, nos regalaríamos besos y caricias sin sufrir de nadie la censura. El mismo maravilloso lugar en donde, casi seguro, hasta las señoronas dieron, alguna vez, vía libre a sus besos más sostenidos, a sus caricias más atrevidas.
...
-Sí querido, me acuerdo, lo que no recuerdo es a ningún actor y tampoco actriz que actuaran en las películas de aquellas épocas, (tampoco las películas), recuerdo más tu perfume y el brillo de tus ojos, el mismo que tienes ahora que recuerdas. Pero... casi todo está perdido, al menos para nosotros. Vivimos eso hace más de treinta años. Solo nos quedan los recuerdos, además, hoy cualquier pareja se besa frente al viejo Molino Negro sin que lo amonesten y aunque alarguemos el camino, sobre el bulevar Los Milagros... ya no queda ningún cine.

ATARDECERES

2009-04-25T14:52:00.003-03:00

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Los atardeceres suelen ser encantadores, dependiendo muchas veces de lo que uno haya vivido durante el día. Por eso suele ocurrir que no es tan buen atardecer aquel que sucede a un día lleno de reveses y desencuentros.
Ayer, sin ir más lejos, perdió River. Y es bien sabido que mal cae eso en unos pocos cientos de personas de la ciudad. Para ellos no fue un buen atardecer ya que quedaron fuera de la copa. Y para nosotros, los de Boca todo fue relativamente bueno, ya que perder por casi nada en Ecuador nos deja aún en carrera. Lo mismo sucede con los que estudian, si no fue bueno el desempeño en algún examen del día, el crepúsculo que acompaña al ineludible encuentro con la familia no va a ser del todo simpático. Y ni hablar de la anochecida de los que trabajan sus diez horas reloj puntualmente, si el jefe se vino con el pie cruzado y estuvo todo el tiempo exigiendo más y más producción... seguramente el regreso a casa para nada será encantador. En ese caso solo queremos llegar para ducharnos, comer y rápidamente perdernos en el escabroso mar de la televisión. Y no habrá quién no se gane un insulto si intenta hacernos ver con buenos ojos lo lindo que está el ocaso.
Ahora, y por aquello mismo, los atardeceres de los días en lo que todo está bien son saludables para nosotros y para los que nos rodean a diario. Cuando así es, todo está bien, y está bien el trato hacia nuestros niños que nos saltan al cuello o con los no tan niños que nos asaltan los bolsillos, con nuestra amada esposa que nos empapela de cuentas a pagar y con los perros que reclaman el paseo de todos los días, incluso con el vecino que no afloja con la música a todo lo que da.

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APARIENCIAS

2009-04-23T13:39:00.003-03:00

Para qué negar que una persona bien vestida consigue en la mayoría de la gente una reacción diferente a que si vistiera con harapos o ropas simplonas y pobres. Un hombre vestido con saco y corbata es saludado de una manera distinta al saludo dedicado a un trabajador común de una fábrica o a un recolector de residuos. Muchas veces ni siquiera es por quién es esa persona, si no por como viste. Es insólito el atractivo que ejerce en muchos de nosotros la visión de un modelo de personas “bien” ya prefijado en muestra mente. En contraposición a que caracterizamos como persona “mal” a quiénes visten de forma postergada. Y decimos que casi nunca es por la persona en sí, ya que si el mismo hombre de saco y corbata, frente a otra gente, a veces frente a la misma, viste con ropa común o desatendida ya no se lo trata igual. Y si no creen, hagan la prueba y me cuentan.
Recordamos merced a lo anterior dicho que hay quienes sostienen que una persona vale por el auto en que circula, o a quienes dicen que de acuerdo al lustre de sus zapatos es el talento, el porte ganador o el valor intrínseco de alguien... como si estas cualidades no partieran por lo que se tiene dentro de la cabeza si no en los pies, o en el garaje.
De todos modos siempre estaremos los que vestimos saco y corbata, muy pocas veces, y ropa descuidada casi siempre sin que nos importe mucho lo que digan los demás, porque sabemos que de cualquier manera no hay que aparentar cosa que no somos. Y también siempre habrá gente que compre esa imagen compuesta por un ambo negro, corbata al tono, par de zapatos lustrados a espejo y último modelo de moda... con un zafio dentro.

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RELATOS BREVES

2009-04-17T20:27:00.006-03:00

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DESPEINADO

Todo pasa tan rápido que me despeina. El tiempo pasa, el agua del Mapocho, los temblores, el amor. Pasan gobernantes, el Metro por Los Héroes, algún avión por La Moneda, el cadáver del enemigo, los imperios, y las elecciones. Y me despeinan. Y pasan los noticieros, los diarios de la mañana, y los de la tarde, y no dicen todo. Por eso me despeinan.

Me asustan los vecinos a quienes las cosas que pasan no los despeinan... ¿Será por ellos que estamos así, como engomados?

Todo pasa tan rápido que me despeina... por eso ya nunca llevo puesto mi Stetson.

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INTERRUPCIONES Y DESPEDIDAS

Los teléfonos suenan y suenan interrumpiendo conversaciones, almuerzos, coitos, sueños y poesías.

En ocasiones ponen en nuestros oídos la voz de un amor lejano en la distancia, o a nuestra Mamá que nos reprende por no llamarla, o te avisan que aceptan tu propuesta de trabajo, eso es bueno. Pero a veces nos acercan malas noticias... como la negativa a publicarnos un cuento o la censura a un ensayito procaz. Eso es malo. También es malo cuando, estos aparatitos de por medio, se despiden de vos. ... Son feas las despedidas por teléfono. Como que no son despedidas, son infames abandonos.

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FANTASMAS

De los oscuros grupos de fantasmas que habitan en esta urbe hay una tribu muy especial. Son los fantasmas que se disfrazan de gente común. Y hablan como gente normal. Se reproducen como gente corriente y ríen como cualquier mortal. Algunos cumplen funciones varias entre los que no somos como ellos.

Como todos los fantasmas, obedecen órdenes de un espectro mayor. Su tarea entre los habitantes es disímil, algunos siembran indecisiones y desacuerdos entre nosotros, otros nos hacen creer que son dirigentes iluminados.

Cuentan a su favor que, muchas veces, no los vemos como fantasmas viciados sino como libertadores celestiales.

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APRENDER

2009-04-15T19:42:00.003-03:00

En respuesta al poema "Resurgir" de una escritora local

Resurgimos... Renacemos,

después de cada ciclo lo hacemos,

como un árbol,

en eso tenés razón, amiga.

Y aquello de que en el permanente revivir

algo aprendemos y agregamos a lo nuestro,

también es cierto.

Que algo bueno nos queda siempre del anterior vestido,

igual coincido.

Pero...

¿ volveremos siendo más sabios, mejores personas...

como el árbol, ya que lo decís...

el que en cada nueva primavera cambia y mejora su sombra?...

No lo podría decir así.

Soñar y esperar, no nos asegura nada.

Porque... "Puede ser" que del continuo renuevo algo aprendamos...

O no.

Quizás nada aprendamos,

quizás nada nos quede.

Puede ocurrir que en el último despojo perdamos todo,

lo malo y lo bueno.

Entonces, al volver...

Ya que, se sabe,

que como lo malo se aprende rápidamente,

y lo bueno se va diluyendo, casi irremediablemente...

solo aprendamos a mentir amiga...

Y mentimos,

nos decimos... y decimos,

que mucho de lo malo que ofrecemos como nuevo es bueno.

Y vivimos así,

con ley establecida y al parecer... obligatoria,

de aprender, re-aprender, enseñar

a engañar, ocultar y mentir.

Del libro "ENTRE PIEDRAS" Javier Tissera 2004 (corregido)

Triste te Marchás

2009-04-14T13:13:00.003-03:00

Si tengo que deducir porqué

te querés marchar de este lugar

puedo decir que te vas por viejas historias,

que ya no querés recordar.

Y por los interminables ladridos de perros,

perros sueltos expulsados de casas de ricos,

o de necios.

Por la gente sentada en la vereda, haga frío o no,

mirando quién viene y quién va.

Porque casi todos te saludan y te quieren,

que es lo mismo decir... nada,

que casi todos te saludan y te odian.

Por las miradas lastimosas que te agradecen

por algunas cosas que hiciste y por otras que no.

Te marchás harto de ver las mismas caras

y porque seguro que has hartado

a unos cuantos con tu fea cara.

Y porque nadie te debe nada

y ya debés demasiado.

Por los muertos que golpean tu ventana,

que ya son bastantes, y te van a apresar.

Te vas de acá porque ya no sos el mismo de ayer,

el de ayer ha muerto, felizmente... aunque,

éste que sos hoy tal vez sea peor que aquel.

Te vas porque la música que se oías en las casas ya no se oye.

Te vas como se han ido viejos amores... para siempre.

Te vas porque en invierno hace mucho frío,

y en verano mucho calor.

Porque ya estás harto de la misma cerveza.

Porque has cumplido de más con este puto ciclo en tu vida.

Porque de una vez te vas a jugar.

Porque ya está.

EL ANODINO

2009-04-11T16:23:00.003-03:00

Se va su nombre perdiendo en el olvido.
Si no lo reviviera
y hoy contara como era,
sería como si no hubiese existido.

Su vivir nadie repite, ni lo nombran.
No tomó un desafío,
y no tuvo un porfío.
-tristes maneras de corriente, le sobran.

Comenzó su huera vida a las penas
haciendo muchas cosas
con lo justo, honrosas...
viviendo por las malas, o por las buenas.

Nunca vio el estudiar y prepararse,
a leer aprendió,
a inclinarse cedió;
dejándose aplicar lo de no quejarse.

Pasó entre la gente como el aire pasa.
Ni aquellos familiares
que le deben favores
tienen de él algún recuerdo en su casa.

Lo que hizo en este mundo fue casi nada,
sólo anduvo existiendo.
Como árbol, solo estando,
sin haber hecho jamás una arrancada.

Fueron siempre de otros aquellos caminos
que hubo de caminar.
Vio, sin reflexionar,
su arribo, que era siempre a otros destinos.

(Se marchará así nomás de esta vida,
como muchos se marchan,
sin ser de los que manchan
ni siquiera la costumbre más prendida)

Y ya está a un par de pasos de la muerte
aunque le da lo mismo...
¡ si vive en el abismo !
Su "no saber" hace que parezca fuerte.

Más le queda, como a muchos, de consuelo
ver que siguen naciendo,
respirando y muriendo,
anodinos, que terminan... yendo al cielo.

EN LA LUNA

2009-04-07T16:39:00.003-03:00

Yo veo en la luna

un ojo en el cielo que todo esta viendo,

y a alguien que está detrás de la luna

cansado y sufriendo.

Porque el cielo es alguien, cualquiera lo sabe

que esperando está que nosotros miremos,

y nos está viendo, aunque no lo vemos.

Yo veo en la luna

una pequeña puerta que está siendo abierta

por alguien que viene, y no es pequeño.

De un salto vendrá, una noche de éstas,

en luna creciente, casi en luna llena.

Y nos llevará a nosotros, los que nada vemos,

(Porque yo aunque digo, casi nada veo)

mucho más allá de la luna vieja.

Y habrá luna nueva sin ciegos del alma

que no ven a quién, cansado y sufriendo

vestido de cielo espera y espera.

Yo veo en la luna, lo poco que veo,

un ojo en el cielo que todo está viendo.

... Y además veo cada vez más ojos...

cada vez más cielos.

Y veo también que cada vez somos más

los que nada vemos.

del libro "Entre Piedras"

COMO EL ELEFANTE DEL ZOO

2009-04-04T14:11:00.011-03:00

Pobre elefante que sufre una cadena de ancla

atascada a la reja de su jaula en el zoo.

Pobre...

Así como él, soporto yo el estar encallado

en mi propia inhabilidad.

En mi propia caja de poca cosa.

Inmovilizado en una hoja en blanco,

en una universidad sin profesores,

frente a un pizarrón sin tizas,

en mil días vacíos.

Como el elefante de la cadenota, me va,

o peor...

Como en un imperio sin luces,

en un texto ilegible,

en una historia olvidada,

Como andando por una calle sin salida,

o como viviendo un amor irrealizable,

... como arrastrando mil muertos.

Y resisto

Resisto, como el elefante anclado a su jaula,

cuyo cuento, como cualquier otro, nunca acabará de contarse.

.

Alguna vez vino a la vieja cancha del club Iturraspe, un circo. Era medio pobretón el circo. No tenía más animales que un viejo elefante y unos monos aburridos.
Recuerdo al elefante. Me atrapó su mirada triste. Estoy seguro que lloraba. Tenía una pata prisionera de un aro de metal fijo a una cadena. Sé que extrañaba sus árboles, su río y su manada. Yo podía liberarlo, pero acá… en este circo nuestro, no hay ríos ni manadas, y casi no hay árboles. Pobre. Si lo hubiese liberado tampoco iba a ser libre. ¿Adonde iba a ir? Pobre de él.

HUERTO

2009-03-28T00:50:00.005-03:00

Antes fantaseaba con lograr un
hermosísimo huerto de letras,
uno que fuera la envidia de los mirones del barrio.

Sucedería que esos correveidiles irían por ahí

hablando de mi pulcro vergel...

Publicidad gratis -pensaba yo-

De esa forma todos se presentarían a preguntar
como demontres tengo así mi pequeño edén.

Y les cobraría,

y ellos contribuirían con gruesos talegos
por una cosa así.

Imaginaba alcanzar a cultivar una torre
de términos,

como endibias, en ese espacio.

Un fanal de referencia
para todos los cultivadores del cosmos.

Suponía poca cosa consumar la ilusión
del oasis...
y la de cultivar ahí mensajes como alcauciles.

No parecía que los mirones se fijaran
en cosas más terrenales,
como el valor de los boniatos y eso,
pero eso pasó...

Puede ser que haya elegido mal
el terreno para el huerto,
sobreapreciado mi capacidad en el arte
del abono de la tierra y el sembrado de palabras...
o juzgado igual de mal a los chismosos
... y a los amos de los caudales.

Jugando Con Medida y Rima

2009-03-21T17:50:00.003-03:00

COMO SIEMPRE

Como siempre al llegar la primavera
destemplan los ánimos invernados,
y empiezan a salir, enamorados,
los capullos de una planta cualquiera.

Todos ríen, al verlos, muy contentos,
como un canto nuevo de esperanza
sin saber que con eso ya no alcanza.
Reír por eso, algunos momentos,
es como ver el jardín floreciente
y no ver nuestro bosque falleciente.

Por eso es que le siembran a la gente,
sobre todo al saber que será vista,
una flor cada día en forma urgente.
Así ocultan la maraña constante
que ellos cuidan y tienen siempre lista
para cubrirse de la ira creciente.

Solo que... pasará la primavera
para aquellos que ríen desde arriba.
y vendrá una estación más efectiva
que provoque de la mejor manera
esos cambios, que estamos procurando.

CUARTETAS III

Vemos
Aquellos que hoy veremos sonrientes,
al pueblo desde el palco saludando,
son los mismos que en los tiempos siguientes
terminarán a esa gente ignorando.

Oímos
Les prometen los cambios pertinentes,
pero no dicen ni cómo, ni cuándo.
Enredan con palabras florecientes,
no cumplen lo que dicen ni soñando.

Votamos
Pero igual cuando piden les votamos.
Es que nos tienen tan domesticados,
sin saber ni siquiera adónde vamos,
y se ríen de nosotros, los burlados.

CUARTETAS I

Del odio
Cuanta muerte con sentido en el mundo
por causa de las guerras fabricadas
en honor de un dios poco profundo
que hace que las muertes sean pavadas.

Comprendo, no podemos evitarlo,
todo en este mundo lleva a eso,
pero, tener que matar para obtenerlo...
debemos entender que es un exceso.

Por culpa de este dios poco profundo
que es el dios del poder y los dineros
es que estamos sufriendo en este mundo
en el que todos queremos, ser primeros.

Del cambio
Papel muy importante nos jugamos,
debemos construir mucho y mejor
para algo legarles a nuestros hijos,
sólo debemos armarnos de valor.

De la paz
Que por paz en el mundo nos unamos
aunque seamos una gota en el mar.
Una cosa en claro ya tenemos:
Sin unión no podremos avanzar.

CUARTETAS II

Del amor
Podré amarte, tal vez, para siempre;
o dejar de hacerlo en unas semanas
pero, lo que es seguro no haré
es intentar olvidarte mañana

Del engaño
Una calle me lleva a tu portal;
“¡Que no estás allí detrás!”, me contestan.
Y me marcho con la herida mortal
de saber que allí estás, y me lo niegan.

De la mentira
Te dirán que lo nuestro es imposible,
que es muy grande el abismo entre los dos.
Esas cosas te dicen, y es probable,
pero eso solo lo sabe Dios.

De la vida
No dejes que te mientan sólo escucha
lo que dictan tu mente y corazón.
No te digo que no será una lucha,
es la forma de escribir, tu canción.

Del libro "Entre Piedras" 2004 Javier Tissera

ENTRE PIEDRAS

2009-03-14T21:45:00.004-02:00

En este jardín
rodeado de piedras,
rodeada de piedras
vivió aquella flor.

Nació una mañana
por entre las piedras
fueron esas piedras
lo único que vio.

Creyó que era vida
vivir entre piedras,
sonrió a esas piedras,
nadie respondió.

Prodigó su aroma
que no era de piedras,
no vieron, sin piedras
su bello color.

Y la joven flor
aprendió de piedras
la vida de piedras,
y cambió el color,
apagó su brillo
en un gris de piedras...
quieta como piedras
su vida pasó.

Sin ecos sus besos
regó entre las piedras,
no vio que las piedras
viven sin amor.

Oscura la vida
de la flor de piedras,
esa flor de piedras
errada vivió.

Cuando Flor, marchita
muere entre las piedras,
pétalos de piedras
de ella quedó.

-Es triste la vida
de quien entre piedras
vive como piedras...
como aquella flor-

Esta poesía fue lo primero que se publicó en este blog... casi nadie la leyó

le dió nombre a un librejo que supe publicar...

poca cosa...

Es un poco la historia de tantos...

HAY HISTORIAS

2009-03-11T21:43:00.001-02:00

Hay historias pequeñas
pocas veces contadas,
de tan pequeñas.

Hay historias tan grandes
que de tan grandes
no dejan a otras espacios.

Hay una historia olvidada
dicha cada mil años,
como retocada.

Hay una historia escrita
con pocas palabras,
con casi nada.

Hay historias tan nombradas,
y con tantas palabras
que a veces hasta cansan.

Hay historias de amor y odios
de vidas, de muertes,
y de puras palabras.

Hay historias encerradas
en otras historias,
con otras palabras.
Hay historias protegidas
por otras historias
recién narradas.

Hay historias de guapos,
de fútbol y de otras andanzas,
casi calcadas.

Y hay historias comunes
que carecen del brillo
como para ser contadas.

Hay historias de héroes,
inventados,
que jamás hicieron nada.

Hay historias en los libros
de historia
puestas allí para nada.

Hay historias memorables,
nobles y necesarias,
que nunca dejarán que sean narradas.

POBRE ESCRITOR

2009-03-09T22:23:00.002-02:00

Para mí,
de mi otro yo,
al que a veces llego a cansar
con tantas barbaridades escritas.

"Pobre escritor que te negás a pronunciar frases livianas

y escribís cosas que nadie entiende.

Y citás a Saramago y a Galeano, a Borges y a Ingenieros

Cuando no a Marx.

Sin ver todos estos solo escribieron cosas que se escriben, nada más.

Y a veces fueron difíciles, otras veces fingidos.

Y no cambiaron mucho las cosas,

sólo entretuvieron, un rato, algún tiempo.

Mientras afuera las vidas se suceden, y las muertes, y las palabras también,

rebuscadas o no.

Pobre de vos que no querés parecer hueco

y entonces leés a Página 12 y escuchás a León

y vas a tomar cafecitos al Patio Olmos.

Y al Sorocabana, cuando no a Euro.

Solamente para que te vean como a un brillante intelectual en exposición.

(Pejito anormal separado del resto por un vidrio)

Pobre literato que solo querés publicar líneas brillantes...

Como si fuera tan fácil.

Como si escribir brillante no costara lo que cuesta leer "Opoolop" o "Rayuela"

o "Das Kapital"

Como si publicar buenos versos

no fuese más difícil

que publicar en "Sudamericana"

Pobre poeta, que la tenés tan clara.

Que te sabés, sin repetir y sin soplar,

todas las diferencias entre tus escritos nada cursis y los otros, melosos y populistas.

Pobre de vos... y pobre de mí"

MUJERES

2009-03-08T20:48:00.003-02:00

El camino no es fácil en algunos lugares para las mujeres... pero nada hace que sea imposible su triunfo. desde acá un gran abrazo a todas las mujeres luchadoras, a las que aún callan, a las que sufren a los muchos hombres-animales que quedan... a mi Mamá que se fue hace poco tiempo... a las mujeres libres... a las que sonríen al saludar... a todas las que de alguna manera me quisieron... a las que me alegran con sus sutiles mentiritas...

Besos para todas ellas

INFIERNO COMERCIAL

2009-03-08T12:02:00.001-02:00

Me asusta imaginarme condenado para siempre a vagar por los corredores de un inacabable súper mall donde la gente enloquecida por el afán de comprar revuelve montañas de pantalones, chaquetas y calzones de a dos por uno.

Tiemblo al pensarme encerrado eternamente en un laberinto donde podés comprar, a veces sin saber ni siquiera para qué, desde un reloj hasta un Mercedes, o podés ir al cine, o a que un médico te revise las almorranas.

Me aterra que mi infierno sea un lugar de esos donde lo único que se busca y no se puede encontrar... es la salida.

ESTÁ TAN LEJOS...

2009-03-07T10:32:00.003-02:00

Acá donde yo vivo, para recrearnos,

tenemos la "vuelta del perro"

entretenimiento barato, pero, para el cual,

ni siquiera hay una calle peatonal.

Además podemos ir a tomar mates

a la orilla de la ruta que va a la capital.

O podemos ir a visitar los "oratorios chacareros",

perdidos entre la soja y el trigo

y sin siquiera una mala imitación

de algún Miguel Ángel.

También podemos salir con el coche

a recorrer los barrios,

para no perder de vista como viven algunos pobres.

O también para entretenernos salimos,

en el mismo auto o en uno de los otros,

a arrojar la basura amontonada en nuestro patio

en alguna calle de tierra de algún barrio cualquiera.

Acá donde vivimos hay,

como ven,

varias cosas que se pueden hacer en ratos de ocio.

Se puede, por ejemplo, llevar a los niños

a los centenarios juegos de la opaca Plaza Cívica,

o a ver lo de siempre en las aburridas vidrieras del bulevar.

Acá donde vivo hay de todo para divertirse,

y si no basta cuando quiera puedo irme...

Aunque, está tan lejos... Paris.

%

2009-03-05T22:28:00.002-02:00

A seis de cada diez

personas

habladores expertos

le dicen cosas

que no son verdad.

A siete de cada diez

personas

escritores profesionales

las versean

suciamente.

A ocho de cada diez

personas

la televisión les dice

como ponerse boca abajo

y qué comer.

A nueve de cada diez

personas

nada de lo anterior

le importa algo.

A una de cada diez

personas

sin duda le importa algo

de todo lo dicho antes,

pero...

¿a quién le importa?

ÚLTIMOS relato de estudiante

2009-03-04T23:46:00.002-02:00

Encontré este relatito entre viejos cuadernos del secundario a punto de arder en un fuego purificador. Ana María, mi profe de literatura de entonces me otorgó el único 10 de mi tibia carrera hacia ningún lado... creo que inmerecido, pero bue... ahí va, sean piadosos.

Cuenta la historia que en la tierra de lo animales buenos vivían unos hermosos jaguares que, como todos los jaguares, existían en total armonía con el resto de los animales.
Sé, por datos históricos y arqueológicos que todos los animales compartían tierras, agua y comida. Vivían unidos.
Hoy, en el año 2492 solo comprendo eso leyendo la maravillosa historia de Noé y su gran barco. De allí la hermandad de todos los animales... aunque allí viajaba también el animal que con el tiempo habría de destruir al resto.
Ya no hay otros seres en el planeta. Queda solo un jaguar. El último. No más animales en el mundo. Solo él y yo.
Hace un par de meses él acechaba a mi familia y yo a la suya, ahora él espera por mí, y yo por él.
Primero cayeron los componentes más débiles de nuestros grupos, nuestros viejos, nuestros hijos, las hembras. Ahora es él o yo.
Ganará, aunque por poco tiempo, el más astuto. El que se desespere servirá de alimento al otro.

Por eso digo, aunque ya nadie me va a escuchar, que en aquel gran barco de la antigüedad viajaba quién habría de destruir al resto, incluso a sí mismo. Un animal de mi especie: un humano.

¡ Píííí !, ¡ Píííí !, ¡Píííí!, ¡Pííííííííííííííí!...

"Fin de la grabación."

2009-03-04T14:01:00.004-02:00

desde el blog: http://letrasquehablan.blogspot.com/ de una amiga, han premiado a este humilde espacio literario...

No creo que sea para tanto...

Igual lo comparto con los que por acá pasan y leen:

http://milorillas.blogspot.com/

http://oiril.wordpress.com/

http://yurenaguillen.blogspot.com/

http://myheartmelodies.blogspot.com/

http://afernangomez.blogspot.com/

http://elapestado.blogspot.com/

Hay muchos más que, disculpas, olvidé copiar direcciones.
(no creo mucho en ciertos premios literarios, aunque recibí algunos, años atrás, pero éste es novedoso por ser en este formato. Ojalá, que no pase como a los otros... que se terminen otorgando por cuestiones que poco tienen que ver con lo puramente literario... por más que así no me toque ninguno...)

CANCIÓN I

2009-03-02T21:38:00.000-02:00

Un manojo de palabras calladas.
Unos mensajes olvidados.
Unos versos que se cantan cuando ya no queda nada.
La última carta desesperada.

Has visto como se va la vida
por más que intentes inmovilizarla
y vives de las sonrisas en unas fotos viejas y ajadas.

Ya no hay sentimientos en tu mirada,
ya no compras ni vendes... ya ni regalas.
Las poesías que escribes ya no dicen que pasa,
solo hablan de cosas pasadas.

Ahora solo hablas cuando hace falta.
De tu risa ya no queda nada.
Te arrepientes y es poco lo que ganas,
las cartas están jugadas.

Un manojo de palabras calladas.
Unos mensajes olvidados.
Los versos que se cantan cuando ya no queda nada.
La última canción desesperada.

ASALTO

2009-03-01T21:30:00.001-02:00

Asaltaron a un millonario habitante de esta pobre ciudad.

Y lo golpearon.

Paradoja... no puedo decir: “al pobre tipo lo golpearon y asaltaron” tengo que decir: “Al rico tipo lo asaltaron, y además se llevaron de su casa hasta las monedas chicas”

Y debo hablar así de él porque, a pesar del asalto sufrido, sigue siendo requetemillonario. No le llevaron sus casas ni sus autos. Menos se llevaron lo que guarda en el banco, sus campos, ni su sueldo del estado.

Al rico tipo lo asaltaron y le tantearon la dureza de su cara y de su corazón, solo eso.

TE CONOZCO

2009-02-28T17:07:00.002-02:00

Puedo adivinar lo que estás pensando,

No es tan difícil, sos... tan evidente,

y previsible.

Consigo saber, con casi nada de esfuerzo,

antes que digas algo, lo que, en realidad,

querés decir.

Sé cuando me vas a pedir

que mejor... me apure más.

O que por más que me enoje

eso te gusta y no vas a cambiar.

No es tan difícil saber qué vas a decir,

algo te conozco.

Se lee en tus ojos que poco aprobás si escucho

a Amaia Montero...

o me detengo a leer a Brecht.

Se ensombrece tu brillo cuando hablo de Engels,

o de Wiltman.

Entiendo por tus gestos que no te gustan

mis ruidosos estornudos....

o como saludo a la vecina.

Sé por tus suspiros cuando querés sentarte,

quedarte, ponerte de costado, o marcharte.

Sé que no te gusta exponerte.

Te conozco algo.

Sé que te va a gustar leer esto.

EN LAS NUBES

2009-02-26T23:16:00.004-02:00

Debo estar emparentado con los Zapotecas,

aquellos del istmo de Tehuantepec,

ya que éstos aseguran descender de las nubes,

y yo vivo ahí, en las nubes.

Y a veces desciendo para buscar los versos

que a muchos poetas terrícolas se les pierden.

O bajo a devolverle las ínfulas a alguno,

sabiendo que no tardarán en subir otra vez.

O caigo a ver como sigue tráfico en la 9 de julio,

y el contrabando de baratijas y baratijones

en las oficinas a cielo abierto de las jefaturas.

O me dejo caer abruptamente sin mucha más razón

que la de tratar de adivinar como hubiese sido...

si hubiese triunfado el ateísmo.

Desde mi lugar puedo ver sin esfuerzo

como sube el precio de los diputados y senadores.

Y puedo ver como nos sobrevuela constantemente

un águila asesina que viene de arriba.

Desde mis nubes puedo ver al sonriente de turno

tratando de convencer al mayor

que lo deje gerenciar unos momentos más.

Veo también como algunos tratan, a los hondazos,

de bajar algunos panes para el día.

Y veo como se van despoblando

cada vez más las nubes,

de Zapotecas... y de gente como yo.

Razón y Consecuencia

2009-02-25T22:43:00.001-02:00

Estoy castigado

y no puedo hacer

más de lo que hago.

Vivo mal por eso.

Es que si hago poco,

la paga es poca,

como debe ser.

Lo peor es que no sé porqué

estoy castigado,

por trotskista será,

o por pobre...

("pobre" dije, no "triste y pobre", ¿eh?)

Tal vez esté sancionado

por no haber estudiado álgebra,

ni a Harrison,

o por no haber leído

a Kafka,

ni a Juan Agulla,

Mac Dermontt

o a Isidoro Ruiz.

El castigo incluye arrastrar cadenas

y vivir poco menos que recluido.

Encierra trabajar por dos pesos,

soportar a mediocres

que te ordenan cosas.

...Ciñe a escribir una mala literatura

y a publicar... esta pobre poética.

DOMINGO

2009-02-22T14:47:00.002-02:00

DOMINGO
escrito hace algunos años en Sgo de Chile
¿ Notarán que ando de tristezas?... ya pasará...

Domingos extranjeros
y algo de nostalgias.
De cortas mañanas,
de mates y charlas.
De visitas postergadas.
De acomodar el patio
y los cuadernos.
Domingos tan silenciosos
que hasta los gorriones se van.
Día de dormir
y morir un poco.
Y de consentimientos
por la tarde.
Y de ver como le fue a Boca.
Y de llamar a la vieja.
De conmemorar quimeras
y de caminar hacia la nada.
Domingo aburrido,
de ceremonias,
de resacas,
de olvidos,
de extrañar asados,
de que te llamen por obligación,
de mierda,
de nada...
Domingos. Solo eso

A mis amigos/as españoles

2009-02-20T00:10:00.001-02:00

PINTOR

Supe por boca de un turista galaico que en la antigua ciudad de Monterrei existió, hace ya muchos años, un joven pintor cuya habilidad para ese arte era común e ignorada. Su recuerdo no ocuparía un lugar en la memoria de alguien sino fuese porque después de sufrir la muerte de sus seres más queridos, y de quedar solo en su castillo, se fue haciendo de una rara habilidad. El muchacho, contaba el gallego, comenzó a pintar de manera genial, pero todo lo que usaba de modelo y que en sus cuadros se veía tan real y luminoso, dejaba de existir, moría.
Pintó en grandes lienzos los jardines de su palacio y estos se extinguieron rápidamente, castillos vecinos expresados por él en sus cuadros acabaron en ruinas. Una bella muchacha que usó de modelo murió irremediablemente. Un afluente del río Támega hoy se ve con agua en el cauce únicamente en unas de sus pinturas. Así, poco a poco, provocó que se fueran oscureciendo aquellos parajes. El cielo, tan hermoso en sus pinturas, se veía gris y tenebroso. La gente, los pájaros y los demás animales huyeron.
En soledad el joven pintor comprendió lo malo de aquella maestría siniestra y cerró con estacas y llaves las puertas de su palacete.
Dice el narrador que luego de varios años, alguien que volvió y se atrevió a romper aquellas puertas solo halló del pintor... un perfecto autorretrato.

EL MUERTO DE DOÑA EDUARDA

2009-02-19T22:32:00.001-02:00

Eduarda Sánchez tiene un muerto que golpea en su conciencia.
Esta mujer, hoy de 95 años, recuerda, cada vez que la visito, la historia de su muerto. Y siempre me cuenta lo mismo... Creo que debe ser porque yo suelo llevar nuestra conversación a cosas de su pasado sobre las que nadie le pregunta ya.
Sobre el muerto aquel me relata con lujo de detalles y completamente segura que así fue, que no tengo porqué dudar de ella: Explica que su difunto hermano José, no está muerto, sino que anda por allí. Y que noche a noche viene y le golpea puertas y ventanas...
-Yo tenía como diez años –cuenta- cuando mi hermano, que tenía un año menos, comenzó con fiebres y convulsiones. La encargada de cuidarlo era yo. Y lo cuidaba como podía, nuestros padres estaban todo el día en el campo. El pobre cada vez estaba peor hasta que una tarde dejó de moverse. El doctor, que no vino hasta la noche, lo revisó un poco y dijo que estaba muerto. Me sentí terriblemente mal, me desmayé. Me acostaron y cuando desperté era de madrugada. Mi hermano estaba en un cajón rodeado de velas y flores. Había mujeres que rezaban y lloraban a gritos. A mi me dolía la cabeza, era como si cien martillos golpearan en ella. Como al mediodía cerraron el cajón y lo cargaron en el carro. Ya en el cementerio y justo cuando bajaban el ataúd a la tumba, se multiplicaron los golpes en mi corazón, en mi cabeza, en todo mi cuerpo y... estoy segura, dentro del cajón también. Estuve a punto de desmayarme otra vez, o me desmayé, no lo sé. Solo sé que esos golpes me paralizaron. Todos rezaban y lloraban a los gritos, nadie oía nada. Luego taparon el pozo y yo me callé aquello para siempre.
Doña Eduarda Sánchez está segura que a su hermano lo sepultaron vivo.

LOS QMAT-MAQ

2009-02-19T22:24:00.001-02:00

Borges afirma en la página 132 de su Libro de la Literatura Fantástica que Aristóteles logró formar animales del aire. Sin querer continuar esta hipótesis para no desdorar posibles tratados posteriores de estos dos autores, puedo probar que existen hoy en el mundo animales hechos de aire. Aseguro sí que estos y aquellos son de una misma especie, los creados por el filósofo son indudablemente repulsivos, y estos, si bien disimulan bastante, también lo son…
Alguna vez escuché de un narrador de la calle el relato de su encuentro con uno de estos seres, decía que uno de ellos había devorado su casa. Luego supe que el sentido literal de ese hecho era otro.
Estos animales son de forma, tal cual un ser humano es. Y se multiplican por repetición. El Qmat Maq nace copiándose de otros. Parece ser que mientras más poderoso se torna uno de ellos, más copias genera.
Se sabe que estos seres, a pesar de su forma humana, sólo se alimentan de papel, y ocasionalmente de algún metal. Llegaron a decir algunas personas que comen carne humana, pero no se pudo probar. El papel con que se hacen los billetes es su plato favorito.
Los Qmat Maq no tienen alma, por eso suele hallárselos en iglesias y templos buscando que el creador los reciba como sus hijos.
En líneas generales son de mala entraña, pero a ellos se debe, en gran parte, el “progreso” de la humanidad. Nadie va a negar que cada uno generalmente supera al ser en que se vio reflejado.
Estos entes, tan poco fantásticos, hechos de aire y con características de hombres de hoy, nos arrastran en su vertiginosa maraña uniforme.

Tal vez usted no los pueda identificar. Tal vez usted es uno de ellos.

EL GORDO

2009-02-16T20:49:00.003-02:00

A veces me encuentro con el Gordo

que invariablemente me pregunta

para cuando va a estar listo lo de él...

y me dice que ya no puede esperar

para verse convertido en el héroe que fue.

Me reprocha cierta pachorra con su caso.

Algo de razón tiene, pero no se lo digo,

más bien le miento diciéndole que estoy

trabajando una monografía sobre Hugo Wast.

Además no le quiero decir que lo suyo,

si bien es conmovedoramente Shakesperiano,

no es para nada épico.

A veces me encuentro con el Gordo,

aprovecha y me recuerda que era buen arquero,

y de River Plate hasta las plumas.

Me pregunta por los muchachos,

y me reprocha por no ir a despedirlo cuando se fue.

Me asegura por enésima vez,

como si yo no supiera,

que solo él eligió que su historia fuese,

como es,

que el camino que tenía que recorrer era ese,

y no otro,

A veces, bastantes veces,

me encuentro con el Gordo y fumamos unos cigarros...

tomamos unos vinos...

hasta que, como siempre,

se pone pesado con sus cuestiones...

entonces lo mando otra vez con su dios,

que es el único que le tiene paciencia.

IGUALES

2009-02-15T16:02:00.007-02:00

Como en todos lados...

los ladridos de los perros,

las hojas en blanco,

las cervezas y las poesías,

las cucarachas,

los dolores de tripa

y los inútiles esfuerzos

para entender ciertas cosas,

... son iguales.

Las galerías comerciales

de Santiago Centro,

las de Córdoba,

las de Guayaquil,

son siempre parecidas

a la Galería Vivienne,

de
el "Otro Cielo" de Cortázar.
(ojalá fueran)...

La estupidez, el servilismo

y la pedantería...

también son iguales, acá y allá.

De los macdonals

y la coca cola ni hablar,

son iguales en todos lados...

Como yo... o como usted,

ya que ahí donde vayamos...

somos siempre los mismos.

MI VIEJA

2009-02-15T16:02:00.003-02:00

Muy piola mi vieja, /odia el color negro y ama a los gallos que cantan a toda hora. /Le gusta levantarse tarde, /y no lavar los platos
Trabajó de sol a sol, mi vieja, /y no pudo hacer de mí más que este que soy, /pero lo intentó...
Por las tardes juega a los naipes con la vecina, /mi vieja, /y no le gusta perder.
Se queda despierta hasta después de medianoche /mirando telenovelas mexicanas.
Y hace como ninguna los ñoquis del 29.
Se banca a mi viejo, /a mí, /a mis hijos... /Tres veces Mamá.
Esa es Mi Vieja.

A Estela María Guazzotti, mi vieja, que hoy embarcó en su último crucero.

LA DÉCIMA MUSA

2009-02-14T19:37:00.003-02:00

Cuando pretendía ser escritor solía irme a dormir cada noche esperando encontrar en mis sueños algo que me insinuara el comienzo de una obra maestra. En cambio, hallaba cada amanecer una joven rosa gris, fresca aunque de poco aroma, sobre las improductivas hojas de mi cuaderno. Así era todos los días, una flor igual y el mismo acto: yo casi ignorando al renuevo y dispuesto a caminar el día en un fangoso río de pobre filosofía.
Nunca me detuve a pensar en el mensaje de la rosa gris. Poco me otorgaba. Y ciego por la inexistente inspiración, solía despotricar enrabiado contra las musas que, de haber iluminado siempre a tantos genios ahora me negaban una gota de lucidez.
Entonces sucedió aquello. No puedo asegurar que fuese un sueño, aunque prefiero decir que sí lo fue. Esto pasó: un suave murmullo de risitas ahogadas me despertó, rodeaban el sillón de escritorio donde me había dormido; eran un grupo de muchachas con vestidos resplandecientes. Inmediatamente comprendí que no eran mujeres comunes, eso me intimidó y no pude decir palabra alguna. Largísimo fue el momento en que observé y me sentí observado por esas extrañas visitantes, hasta que una de ellas se acercó y me dijo:
- Yo soy Calíope y estas son mis hermanas, somos las Musas, diosas protectoras del arte y de las ciencias. Hemos venido para aclararte el misterio de aquella rosa gris en cada una de tus mañanas.
- Bienvenidas. Alcancé a decir.
- Según sabes, continuó diciendo la diosa en un perfecto castellano, nosotras sugerimos y guiamos a las personas que dedican su vida a las tramas artísticas y científicas. Estaría de más hablarte de mis hermanas, sé que tú conoces las virtudes que compartimos con Apolo.
- Sí, creo, dije yo a media voz y mirándolas algo turbado, pero aquí estoy rodeado de diez musas y ustedes son nueve...
- Justamente, se apuró en decir la elocuente diosa, quien desconoces es quien te ha estado obsequiando una rosa gris, cada uno de tus despertares.
- ¿Quién es ella?, repliqué intrigado.
- Te contaré su historia, dijo mientras hacía un gesto llamando a una de las diosas que se hallaba más apartada y cuyos vestidos menos brillaban. Ella es la décima musa. Su nombre es Tibet. Es la que protege a las personas grises, a las que lejos están de ser consumados artistas o prolíficos eruditos. A los miles que transitan el camino con un esfuerzo poco reconocido... es la que acompaña a los poco venturosos.
- ¿Eso quiere decir que no escribiré obra maestra alguna?, pregunté fastidiado y mirando hacia cualquier parte.
- Quizás sí la escribas, intervino gentil la Décima Musa, pero no esperes por lo que podamos inspirarte, continúa trabajando de sombrío prosista, cada vez con más fuerza. Solo así llegarás a brillar. Mientras, yo velaré por ti desde el Parnaso y cuando hayas trabajado lo suficiente, recomendaré a mis hermanas bendecirte con alguno de sus poderosos colores.
- No supe qué decir mientras veía a Calíope y a las demás musas marcharse, hasta que sólo quedé frente a Tibet, que me dijo:
-Escucha, quiero pedirte algo: Ya que nadie habla de mí, ya que nadie sabe de mi obra protegiendo a los que, en silencio y obstinados, mueven al mundo… ya que me limitaron a ser la olvidada diosa de los relegados, quiero pedirte que cuentes lo que pasó aquí hoy…. Quizás no logres de ésta experiencia tu obra maestra, pero a partir de ese favor te regalaré, de tanto en tanto, rosas no tan grises.

Eso me dijo, y desapareció...

Cadáver

2009-02-11T13:32:00.001-02:00

Va mi cadáver viejo, último,

yéndose poco a poco,

desvaneciéndose bajo el sol y las sombras

que se suceden.

De tierra y agua estoy hecho,

y de un poco de aire.

Percibo como se escapa el pequeño espacio

que ocupé.

Oigo irse a mi suspiro viejo

de ir y venir por nada.

Veo borrarse la que creí mi mejor composición,

y la que hice por encargo.

Descubro irme poco a poco con el viento,

sin retorno ya con esta forma.

No soy alguien hecho todo de aire, como algunos.

Ni todo de tierra, como otros,

o de agua solamente, por más acuariano que sea.

Estoy hecho con un poco de todo,

con poco de todo.

Y así se va haciendo mi cuerpo nuevo,

con algo, con poco, con casi nada.

Como el de muchos otros, por suerte,

de tierra, aire, agua,

y palabras.

¿Para qué más?...

SUERTE

2009-02-05T16:17:00.000-02:00

SUERTE
(Del libro
"Entre Piedras")

No hay tréboles de cuatro hojas

ni patos de la suerte,

ni herraduras, ni plumas de caburé.

No hay pirámides energizadas,

ni tierra de Belén.

No hay monedas antiguas bajo la cama,

ni imágenes del santo que sea.

No hay Pugliese que valga,

ni maderas sin patas que tocar.

No hay amuletos de hueso,

ni cintas rojas que atar.

No hay escaleras abiertas para no cruzar,

ni días que saltear.

No hay reptiles para no nombrar,

ni patas de conejo para frotar.

No hay techos que barrer,

ni sapos que atar y sepultar.

No hay conjuros que hacer,

ni cementerios que visitar.

No hay nada de todo esto que te salve

de la mala suerte.

No hay nada que hacer...

Solo queda trabajar, y mucho.

La suerte...

La buena suerte a veces viene,

a veces va.

JOAQUÍN

2009-01-25T13:01:00.001-02:00

Joaquín sufre de pesadillas que luego, durante el día, se hacen realidad.

Si sueña que ese día habrá sopa, seguro que la hay. Siempre sueña que la sopa es intragable, y durante el almuerzo... lo es. A veces sueña que pelea con sus hermanos y durante el día es una sola batalla. También sufre cuando sueña con algún monstruo retorcido, y si bien en todo el día no se aparece ningún engendro de esos, fija que aparece la insoportable prima mayor que lo martiriza sin que los grandes se den cuenta y durante todo el tiempo que dure su visita.

NI UNA LÍNEA BUENA

2009-01-20T13:22:00.001-02:00

Soy capaz de gastar en un solo avance

la tinta de varias lapiceras.

Soy también capaz de escribir

el mismo tiempo que Borges usó

para ordenar la Biblioteca Nacional.

Además soy capaz de escribir

en la montaña, en el mar,

y en la bañera.

Por la noche soy capaz de escribir,

a la mañana, dormido, despierto

y caminando puedo.

Hasta soy capaz de escribir

estando enamorado, o enojado,

con ruido y en silencio.

También soy capaz de escribir

tomando mates,

onces, cafés, o con el té de las cinco.

Si estoy comiendo asado,

o comiendo camarones,

o completos,

soy capaz de escribir,

Eso sí...

no soy hábil para escribir

ni una línea buena.

PASA, Y VUELVE A PASAR

2009-01-14T21:43:00.001-02:00

Todo es cíclico, el mismo mundo lo es. Esto también. Todo gira. Pasa y vuelve a pasar. Luz y oscuridad. Gritos y silencio. Será que así debe ser. Para mí, que vengo de no sé donde, igual es todo cíclico. Como lo es para el tigre del zoo que gira y gira dentro de su jaula mirando, de a ratos la arboleda del cerro, y de a ratos a una gordita y apetitosa turista. Todo pasa por su lugar sin salirse nunca. El tren, el amor, el show, y usted y yo.
A veces soy usted... a veces soy yo.

NO PIENSO

2009-01-13T13:44:00.003-02:00

No pienso en el camino que aún falta,

ni a que hora acabaré de recorrerlo.

No pienso en el esfuerzo

que demanda caminar para nada,

para morir.

No pienso asustarme al oír de pie

el doblar de las campanas.

No pienso en otra cosa que no sea caminar

sin que el reloj me marque el paso

y me ordene la vida a su manera.

No pienso en qué van a decir mis hijos,

y los hijos de mis hijos.

No pienso construir un mundo mejor,

ni destruir éste que está cada vez peor.

No pienso escribir el mejor cuento,

el mejor poema, la mejor canción.

... No pienso.

LAYIL

2009-01-11T13:23:00.002-02:00

Le dije: -"En la mitología hebrea tu nombre equivale a "Noche" y con él personificas a un espíritu nocturno. Puedes ser, unas veces, un ángel que dispone la descendencia de los hombres; y otras un demonio que asalta a los solitarios. En la imaginación popular asumes la forma de una bella mujer, de largo y negro cabello suelto"-

Admitió ella que tanto el ángel como el demonio la identificaban plenamente, y admito yo que la imaginación popular no pudo estar más acertada.

Layil y yo estuvimos allí, solitarios y marginados, con nuestras tramas tan contrarias y parecidas, tan distintos y tan iguales, rodeados por el mundo y separados por él. Solo yo por un lado, y sola ella por el otro. Mirándonos de reojo, a veces sonrojándonos, odiándonos por momentos. Hasta que ocurrió lo que ocurrió; destrabamos nuestros respectivos embrollos sentimentales-románticos, recibimos nuestros títulos de tontos, nos abrazamos, nos deseamos suerte y nos dijimos adiós.

UNA NOCHE... RAQUEL

2009-01-11T12:50:00.001-02:00

Regresé anoche, aún malherido de amores, al famoso Pub “El Doce”. Y lo hice después de un par de meses de vida sedentaria. Volví por pedido expreso de ir a ver actuar a un grupo de ruidosos amigos... mitad músicos y mitad batifonderos, diría nada más que como dato, pero bueno, por cierta prolongada y sincera amistad, allá fui. El desánimo por haber aceptado el acompañamiento quedó disuelto de entrada nomás ya que al intentar abonar mi correspondiente pase el guardapuerta de ninguna manera me quiso aceptar retribución alguna. –Como bienvenida, -dijo-. Lo que me hizo pensar en algo así como el hijo pródigo que retorna. Nada menos.Seguro que por lo deshabituado fueron transcurriendo lentos, y sin mucha alharaca, el recital y la noche. Conmigo en un rincón solitario, apoyado en la barra entre copas, cigarrillos, el ir y venir del "barman" y el presentido recital de mis amigos. Todo olvidable, hasta que durante un breve silencio, desde el incómodo escenario, al Número Uno se le ocurre decir no sé qué de mí e invitarme a subir a escena. Cosa que, con algo de mala gana hice nomás, pues no era cuestión de desairar a un buen amigo. El intrépido no tardó un segundo en pedirme que cante o recite algo. Yo hubiese preferido que me mande desaparecer, pero... ya estaba allí, ¿qué iba a hacer?. Una leve inclinación a modo de saludo hacia el público y un breve intercambio de palabras con los cuatro instrumentistas puso todo a punto de acompañar a mi desentonada voz y a los sonidos que mis dedos pudieran sacarle a ese prestado piano. Después de berrear las cuatro o cinco rebuscadas poesías hubo bastante palmoteo, aunque no hubiese tenido porqué haberlos. Mi actuación no fue de las mejores, un poco por el güisqui y el resto por propia ineptitud. Pero a esa altura de la noche, pensé, a quién le importa el virtuosismo mientras les haya sonado agradable. Y creo que así fue, a juzgar por los suaves asentimientos que alcancé a ver mientras ejecutaba, en el peor sentido, tan dulces versos.El levantarme, agradecer con una sonrisa a los músicos y con un breve “gracias” a la gente que en lo global de esa desenfrenada fiesta ni siquiera oyó bien de qué se trataba, fue un solo movimiento. Salvo uno o dos amigos, casi irreconocibles por la tenue luz que alcanzaron a palmear mi hombro cuando pasé rápidamente entre ellos, nadie me saludó. Ir hasta la barra y pedir otro "on the rocks", fue también un solo movimiento. Todo así se mantuvo hasta que el tintinear del hielo en la soledad del vaso me alertó que, o el mismo perdía por algún invisible agujeruelo o dicho ardiente líquido yacía en mi estómago. Hecho que era como para ponerse a pensar pues ya iban tres y en compañía de vaya a saber que cantidad de cigarrillos... Y fue a través del humo de esos venenosos cilindros que la vi a ella acercándose... Primero pensé que casualmente elegía ese lugar para abastecerse de algún bebible, pero no, resuelta me miró a los ojos y me habló así:
-Estuvo buena tu breve actuación poeta, y ya que no he visto casi adhesión a tu buena voluntad de recitar para estos sordos, he decidido no solo pensarlo sino también decirlo. Es por eso que estoy acá, y desde luego para que compartamos una copa... la mía, porque veo que la tuya ya fue-
Allí nomás pensé: -Vaya ¡qué mujer!-, mientras hacía una seña al andarín joven de la barra para que diera nueva vida a mi agujereado vaso y al que ella traía en su mano.
-Agradezco tu elogio, -le dije-, es algo bueno para la que suponía una mala noche.
-Mi nombre es Raquel, -dijo-, y ninguna noche es mala si uno sabe esperar, ¿oís, por ejemplo, esa música lenta?, es una buena ocasión para bailar, vení, bailemos-.
Su mano tibia tomó la mía y con decisión me llevó a una poblada pista de baile.Lo que sucedió desde ese momento trataré de describir: Su cintura entre mis manos y sus manos en mis hombros, su pelo rubio que se mecía suavemente como un pequeño jardín de girasoles. Sus ojos color cielo posados en los míos hiriéndolos con una mirada pura, inolvidable. Su rostro blanquísimo reflejando su natural belleza. Y el perfume de su piel, ese maravilloso aroma que terminó extasiando a mis sentidos he hizo que me entregara a sus brazos, a sus movimientos. Y sus labios, sus labios susurrando en mis oídos, sus labios, rozando primero los míos y luego uniéndose a ellos en un soñado y dulcísimo beso, un beso único, para esa ocasión única.En algún momento entre todo eso que estaba pasando me dijo sonriendo: -vamos a descansar-. Y su mano, ahora en mi espalda, me guió entre la gente hacia el rincón aquel de la barra. Al llegar, ya no estaba conmigo, y al girar tampoco la vi entre la gente. Esperé casi sin moverme, no sé cuanto tiempo, solo sé que despertaron mis sentidos cuando oí el saludo final de mis amigos músicos. Y me hallé otra vez acodado en la lustrosa y dura madera.
Al lado de mi siempre vacía copa estaba la suya, también vacía.

POR ALGO SÉ

2009-01-10T19:06:00.003-02:00

Viví mañanas brillantes

y tardes aburridas y grises.

Comí manjares carísimos

y tomé sopas asquerosas.

Dormí bajo sábanas de seda

y sobre pisos de tierra.

Gocé de algunas noches

en el corazón de Laura

y acabé otras tantas

en la entrepierna de Lulú.

Gané cosas casi sin esfuerzo

y perdí otras cuando merecí ganar.

Reí con ganas y con motivos

y lloré solo y arrepentido.

Hice goles de rabona,

y perdí varias veces por goleada.

Fui alguna vez el más aplaudido...

y luego el menos recordado.

Más libre que el viento fui,

y supe estar más recluido que un monje.

Reuní plata haciendo

cosas que no me gustó hacer

y por el pan trabajé a gusto.

Viaje en primera clase...

y en la bodega, varias veces.

Viví como millonario,

y le disputé el queso a las ratas.

Vivo intensamente

y voy a morir tristemente,

como todos.

Por eso sé que festejar un triunfo

es bueno para estar feliz un rato,

pero es igual a casi nada.

DICE BERTOLD BRECHT

2009-01-08T16:57:00.002-02:00

ASUMO

2009-01-06T21:06:00.001-02:00

Tengo todo el cuerpo en pura tensión, los músculos exigidos al máximo, el corazón latiendo a mil... la vista nublada y los pulmones a punto de explotar. Me siento desmayar pero debo seguir. Esta acometida se hace interminable. El triunfo es difícil y la adrenalina sube y sube. Siento que el piso se mueve y que los árboles de los alrededores giran y giran. Un ensordecedor griterío imaginario me alienta a seguir, mis compañeros me piden que despierte, que ponga... lo que hay que poner... pero no puedo más…
Asumo mis cuarenta años... jugar fútbol ya no es para mi.

BURGUÉS

2009-01-06T13:43:00.003-02:00

Hoy acabé por fin
de pintar una casa color salmón.
Color salmón las paredes,
y el techo blanco.
Las puertas color acero y lavanda.
Es de un doctor la casa,
de un doctor adinerado.
Burgués recalcitrante el doctor
“Gente como uno”... ¿sabe?
Pero incapaz de construir
dignamente su propiedad.
Para el diseño
depende del arquitecto,
para la construcción
depende del albañil,
para el calor del gasista,
para darle color del pintor,
para las flores y el césped
del jardinero.
Y aunque se baste solo
para darle trabajos a su secretaria
...
a su esposa la "atiende" el “personal-trainer”
y a la hija... el peón del pintor.

DESORDEN

2009-01-04T20:30:00.000-02:00

El tiempo pasa más rápido que de costumbre,
parece.
Las luces y sombras se van de mi punto
así como florecen.
A las palabras cuesta atraparlas
en este mugroso poema.
El método se derrumba y se levanta
por mi desempeño.
Las peroratas sugestivas fluyen
en mi cabeza, y en mi boca, pero poco.
El desarreglo se dilata.
Nunca se ve nada claro en estos asuntillos.
Tengo que brindarme más,
pero no es fácil.
Los ruegos de uso más profuso,
en estas cuestiones son... bueno, ya saben,
los de todos en estos casos.
Los mismos de siempre.
Pero no me verán a mí
en inútiles súplicas de entrecasa,
ni de las otras.
Si no va, no va.
A otra cosa...

PARAÍSO

2009-01-02T21:23:00.002-02:00

Un buen día el hombre se dio cuenta que el paraíso prometido estaba a sus pies. Fue el día que vio como crecían las semillas que había escondido bajo tierra. El trigo, el maíz y la papa brotaban así de fácil y le proporcionaban comida a su familia, a su tribu. En esa bienaventuranza pudo domesticar animales y usar los árboles para construir casas. En ese paraíso pudo criar a sus hijos. Y fue muy feliz.
La vida del hombre en ese edén se prolongó durante milenios.
Así fue mientras Dios estuvo a cargo del mundo, ahora todo está privatizado.