Antes fantaseaba con lograr un
hermosísimo huerto de letras,
uno que fuera la envidia de los mirones del barrio.
Sucedería que esos correveidiles irían por ahí
hablando de mi pulcro vergel...
Publicidad gratis -pensaba yo-
De esa forma todos se presentarían a preguntar
como demontres tengo así mi pequeño edén.
Y les cobraría,
y ellos contribuirían con gruesos talegos
por una cosa así.
Imaginaba alcanzar a cultivar una torre
de términos,
como endibias, en ese espacio.
Un fanal de referencia
para todos los cultivadores del cosmos.
Suponía poca cosa consumar la ilusión
del oasis...
y la de cultivar ahí mensajes como alcauciles.
No parecía que los mirones se fijaran
en cosas más terrenales,
como el valor de los boniatos y eso,
pero eso pasó...
Puede ser que haya elegido mal
el terreno para el huerto,
sobreapreciado mi capacidad en el arte
del abono de la tierra y el sembrado de palabras...
o juzgado igual de mal a los chismosos
... y a los amos de los caudales.
28/3/09
21/3/09
Jugando Con Medida y Rima
COMO SIEMPRE
Como siempre al llegar la primavera
destemplan los ánimos invernados,
y empiezan a salir, enamorados,
los capullos de una planta cualquiera.
Todos ríen, al verlos, muy contentos,
como un canto nuevo de esperanza
sin saber que con eso ya no alcanza.
Reír por eso, algunos momentos,
es como ver el jardín floreciente
y no ver nuestro bosque falleciente.
Por eso es que le siembran a la gente,
sobre todo al saber que será vista,
una flor cada día en forma urgente.
Así ocultan la maraña constante
que ellos cuidan y tienen siempre lista
para cubrirse de la ira creciente.
Solo que... pasará la primavera
para aquellos que ríen desde arriba.
y vendrá una estación más efectiva
que provoque de la mejor manera
esos cambios, que estamos procurando.
CUARTETAS III
Vemos
Aquellos que hoy veremos sonrientes,
al pueblo desde el palco saludando,
son los mismos que en los tiempos siguientes
terminarán a esa gente ignorando.
Oímos
Les prometen los cambios pertinentes,
pero no dicen ni cómo, ni cuándo.
Enredan con palabras florecientes,
no cumplen lo que dicen ni soñando.
Votamos
Pero igual cuando piden les votamos.
Es que nos tienen tan domesticados,
sin saber ni siquiera adónde vamos,
y se ríen de nosotros, los burlados.
CUARTETAS I
Del odio
Cuanta muerte con sentido en el mundo
por causa de las guerras fabricadas
en honor de un dios poco profundo
que hace que las muertes sean pavadas.
Comprendo, no podemos evitarlo,
todo en este mundo lleva a eso,
pero, tener que matar para obtenerlo...
debemos entender que es un exceso.
Por culpa de este dios poco profundo
que es el dios del poder y los dineros
es que estamos sufriendo en este mundo
en el que todos queremos, ser primeros.
Del cambio
Papel muy importante nos jugamos,
debemos construir mucho y mejor
para algo legarles a nuestros hijos,
sólo debemos armarnos de valor.
De la paz
Que por paz en el mundo nos unamos
aunque seamos una gota en el mar.
Una cosa en claro ya tenemos:
Sin unión no podremos avanzar.
CUARTETAS II
Del amor
Podré amarte, tal vez, para siempre;
o dejar de hacerlo en unas semanas
pero, lo que es seguro no haré
es intentar olvidarte mañana
Del engaño
Una calle me lleva a tu portal;
“¡Que no estás allí detrás!”, me contestan.
Y me marcho con la herida mortal
de saber que allí estás, y me lo niegan.
De la mentira
Te dirán que lo nuestro es imposible,
que es muy grande el abismo entre los dos.
Esas cosas te dicen, y es probable,
pero eso solo lo sabe Dios.
De la vida
No dejes que te mientan sólo escucha
lo que dictan tu mente y corazón.
No te digo que no será una lucha,
es la forma de escribir, tu canción.
Del libro "Entre Piedras" 2004 Javier Tissera
Como siempre al llegar la primavera
destemplan los ánimos invernados,
y empiezan a salir, enamorados,
los capullos de una planta cualquiera.
Todos ríen, al verlos, muy contentos,
como un canto nuevo de esperanza
sin saber que con eso ya no alcanza.
Reír por eso, algunos momentos,
es como ver el jardín floreciente
y no ver nuestro bosque falleciente.
Por eso es que le siembran a la gente,
sobre todo al saber que será vista,
una flor cada día en forma urgente.
Así ocultan la maraña constante
que ellos cuidan y tienen siempre lista
para cubrirse de la ira creciente.
Solo que... pasará la primavera
para aquellos que ríen desde arriba.
y vendrá una estación más efectiva
que provoque de la mejor manera
esos cambios, que estamos procurando.
CUARTETAS III
Vemos
Aquellos que hoy veremos sonrientes,
al pueblo desde el palco saludando,
son los mismos que en los tiempos siguientes
terminarán a esa gente ignorando.
Oímos
Les prometen los cambios pertinentes,
pero no dicen ni cómo, ni cuándo.
Enredan con palabras florecientes,
no cumplen lo que dicen ni soñando.
Votamos
Pero igual cuando piden les votamos.
Es que nos tienen tan domesticados,
sin saber ni siquiera adónde vamos,
y se ríen de nosotros, los burlados.
CUARTETAS I
Del odio
Cuanta muerte con sentido en el mundo
por causa de las guerras fabricadas
en honor de un dios poco profundo
que hace que las muertes sean pavadas.
Comprendo, no podemos evitarlo,
todo en este mundo lleva a eso,
pero, tener que matar para obtenerlo...
debemos entender que es un exceso.
Por culpa de este dios poco profundo
que es el dios del poder y los dineros
es que estamos sufriendo en este mundo
en el que todos queremos, ser primeros.
Del cambio
Papel muy importante nos jugamos,
debemos construir mucho y mejor
para algo legarles a nuestros hijos,
sólo debemos armarnos de valor.
De la paz
Que por paz en el mundo nos unamos
aunque seamos una gota en el mar.
Una cosa en claro ya tenemos:
Sin unión no podremos avanzar.
CUARTETAS II
Del amor
Podré amarte, tal vez, para siempre;
o dejar de hacerlo en unas semanas
pero, lo que es seguro no haré
es intentar olvidarte mañana
Del engaño
Una calle me lleva a tu portal;
“¡Que no estás allí detrás!”, me contestan.
Y me marcho con la herida mortal
de saber que allí estás, y me lo niegan.
De la mentira
Te dirán que lo nuestro es imposible,
que es muy grande el abismo entre los dos.
Esas cosas te dicen, y es probable,
pero eso solo lo sabe Dios.
De la vida
No dejes que te mientan sólo escucha
lo que dictan tu mente y corazón.
No te digo que no será una lucha,
es la forma de escribir, tu canción.
Del libro "Entre Piedras" 2004 Javier Tissera
14/3/09
ENTRE PIEDRAS
En este jardín
rodeado de piedras,
rodeada de piedras
vivió aquella flor.
Nació una mañana
por entre las piedras
fueron esas piedras
lo único que vio.
Creyó que era vida
vivir entre piedras,
sonrió a esas piedras,
nadie respondió.
Prodigó su aroma
que no era de piedras,
no vieron, sin piedras
su bello color.
Y la joven flor
aprendió de piedras
la vida de piedras,
y cambió el color,
apagó su brillo
en un gris de piedras...
quieta como piedras
su vida pasó.
Sin ecos sus besos
regó entre las piedras,
no vio que las piedras
viven sin amor.
Oscura la vida
de la flor de piedras,
esa flor de piedras
errada vivió.
Cuando Flor, marchita
muere entre las piedras,
pétalos de piedras
de ella quedó.
-Es triste la vida
de quien entre piedras
vive como piedras...
como aquella flor-
rodeado de piedras,
rodeada de piedras
vivió aquella flor.
Nació una mañana
por entre las piedras
fueron esas piedras
lo único que vio.
Creyó que era vida
vivir entre piedras,
sonrió a esas piedras,
nadie respondió.
Prodigó su aroma
que no era de piedras,
no vieron, sin piedras
su bello color.
Y la joven flor
aprendió de piedras
la vida de piedras,
y cambió el color,
apagó su brillo
en un gris de piedras...
quieta como piedras
su vida pasó.
Sin ecos sus besos
regó entre las piedras,
no vio que las piedras
viven sin amor.
Oscura la vida
de la flor de piedras,
esa flor de piedras
errada vivió.
Cuando Flor, marchita
muere entre las piedras,
pétalos de piedras
de ella quedó.
-Es triste la vida
de quien entre piedras
vive como piedras...
como aquella flor-
Esta poesía fue lo primero que se publicó en este blog... casi nadie la leyó
le dió nombre a un librejo que supe publicar...
poca cosa...
Es un poco la historia de tantos...
11/3/09
HAY HISTORIAS
Hay historias pequeñas
pocas veces contadas,
de tan pequeñas.
Hay historias tan grandes
que de tan grandes
no dejan a otras espacios.
Hay una historia olvidada
dicha cada mil años,
como retocada.
Hay una historia escrita
con pocas palabras,
con casi nada.
Hay historias tan nombradas,
y con tantas palabras
que a veces hasta cansan.
Hay historias de amor y odios
de vidas, de muertes,
y de puras palabras.
Hay historias encerradas
en otras historias,
con otras palabras.
Hay historias protegidas
por otras historias
recién narradas.
Hay historias de guapos,
de fútbol y de otras andanzas,
casi calcadas.
Y hay historias comunes
que carecen del brillo
como para ser contadas.
Hay historias de héroes,
inventados,
que jamás hicieron nada.
Hay historias en los libros
de historia
puestas allí para nada.
Hay historias memorables,
nobles y necesarias,
que nunca dejarán que sean narradas.
pocas veces contadas,
de tan pequeñas.
Hay historias tan grandes
que de tan grandes
no dejan a otras espacios.
Hay una historia olvidada
dicha cada mil años,
como retocada.
Hay una historia escrita
con pocas palabras,
con casi nada.
Hay historias tan nombradas,
y con tantas palabras
que a veces hasta cansan.
Hay historias de amor y odios
de vidas, de muertes,
y de puras palabras.
Hay historias encerradas
en otras historias,
con otras palabras.
Hay historias protegidas
por otras historias
recién narradas.
Hay historias de guapos,
de fútbol y de otras andanzas,
casi calcadas.
Y hay historias comunes
que carecen del brillo
como para ser contadas.
Hay historias de héroes,
inventados,
que jamás hicieron nada.
Hay historias en los libros
de historia
puestas allí para nada.
Hay historias memorables,
nobles y necesarias,
que nunca dejarán que sean narradas.
9/3/09
POBRE ESCRITOR
Para mí,
de mi otro yo,
al que a veces llego a cansar
con tantas barbaridades escritas.
"Pobre escritor que te negás a pronunciar frases livianas
de mi otro yo,
al que a veces llego a cansar
con tantas barbaridades escritas.
"Pobre escritor que te negás a pronunciar frases livianas
y escribís cosas que nadie entiende.
Y citás a Saramago y a Galeano, a Borges y a Ingenieros
Cuando no a Marx.
Sin ver todos estos solo escribieron cosas que se escriben, nada más.
Y a veces fueron difíciles, otras veces fingidos.
Y no cambiaron mucho las cosas,
sólo entretuvieron, un rato, algún tiempo.
Mientras afuera las vidas se suceden, y las muertes, y las palabras también,
rebuscadas o no.
Pobre de vos que no querés parecer hueco
y entonces leés a Página 12 y escuchás a León
y vas a tomar cafecitos al Patio Olmos.
Y al Sorocabana, cuando no a Euro.
Solamente para que te vean como a un brillante intelectual en exposición.
(Pejito anormal separado del resto por un vidrio)
Pobre literato que solo querés publicar líneas brillantes...
Como si fuera tan fácil.
Como si escribir brillante no costara lo que cuesta leer "Opoolop" o "Rayuela"
o "Das Kapital"
Como si publicar buenos versos
no fuese más difícil
que publicar en "Sudamericana"
Pobre poeta, que la tenés tan clara.
Que te sabés, sin repetir y sin soplar,
todas las diferencias entre tus escritos nada cursis y los otros, melosos y populistas.
Pobre de vos... y pobre de mí"
8/3/09
MUJERES
El camino no es fácil en algunos lugares para las mujeres... pero nada hace que sea imposible su triunfo. desde acá un gran abrazo a todas las mujeres luchadoras, a las que aún callan, a las que sufren a los muchos hombres-animales que quedan... a mi Mamá que se fue hace poco tiempo... a las mujeres libres... a las que sonríen al saludar... a todas las que de alguna manera me quisieron... a las que me alegran con sus sutiles mentiritas...
Besos para todas ellas
INFIERNO COMERCIAL
Me asusta imaginarme condenado para siempre a vagar por los corredores de un inacabable súper mall donde la gente enloquecida por el afán de comprar revuelve montañas de pantalones, chaquetas y calzones de a dos por uno.
Tiemblo al pensarme encerrado eternamente en un laberinto donde podés comprar, a veces sin saber ni siquiera para qué, desde un reloj hasta un Mercedes, o podés ir al cine, o a que un médico te revise las almorranas.
Me aterra que mi infierno sea un lugar de esos donde lo único que se busca y no se puede encontrar... es la salida.
7/3/09
ESTÁ TAN LEJOS...
Acá donde yo vivo, para recrearnos,
tenemos la "vuelta del perro"
entretenimiento barato, pero, para el cual,
ni siquiera hay una calle peatonal.
Además podemos ir a tomar mates
a la orilla de la ruta que va a la capital.
O podemos ir a visitar los "oratorios chacareros",
perdidos entre la soja y el trigo
y sin siquiera una mala imitación
de algún Miguel Ángel.
También podemos salir con el coche
a recorrer los barrios,
para no perder de vista como viven algunos pobres.
O también para entretenernos salimos,
en el mismo auto o en uno de los otros,
a arrojar la basura amontonada en nuestro patio
en alguna calle de tierra de algún barrio cualquiera.
Acá donde vivimos hay,
como ven,
varias cosas que se pueden hacer en ratos de ocio.
Se puede, por ejemplo, llevar a los niños
a los centenarios juegos de la opaca Plaza Cívica,
o a ver lo de siempre en las aburridas vidrieras del bulevar.
Acá donde vivo hay de todo para divertirse,
y si no basta cuando quiera puedo irme...
Aunque, está tan lejos... Paris.
tenemos la "vuelta del perro"
entretenimiento barato, pero, para el cual,
ni siquiera hay una calle peatonal.
Además podemos ir a tomar mates
a la orilla de la ruta que va a la capital.
O podemos ir a visitar los "oratorios chacareros",
perdidos entre la soja y el trigo
y sin siquiera una mala imitación
de algún Miguel Ángel.
También podemos salir con el coche
a recorrer los barrios,
para no perder de vista como viven algunos pobres.
O también para entretenernos salimos,
en el mismo auto o en uno de los otros,
a arrojar la basura amontonada en nuestro patio
en alguna calle de tierra de algún barrio cualquiera.
Acá donde vivimos hay,
como ven,
varias cosas que se pueden hacer en ratos de ocio.
Se puede, por ejemplo, llevar a los niños
a los centenarios juegos de la opaca Plaza Cívica,
o a ver lo de siempre en las aburridas vidrieras del bulevar.
Acá donde vivo hay de todo para divertirse,
y si no basta cuando quiera puedo irme...
Aunque, está tan lejos... Paris.
5/3/09
%
A seis de cada diez
personas
habladores expertos
le dicen cosas
que no son verdad.
A siete de cada diez
personas
escritores profesionales
las versean
suciamente.
A ocho de cada diez
personas
la televisión les dice
como ponerse boca abajo
y qué comer.
A nueve de cada diez
personas
nada de lo anterior
le importa algo.
A una de cada diez
personas
sin duda le importa algo
de todo lo dicho antes,
pero...
¿a quién le importa?
personas
habladores expertos
le dicen cosas
que no son verdad.
A siete de cada diez
personas
escritores profesionales
las versean
suciamente.
A ocho de cada diez
personas
la televisión les dice
como ponerse boca abajo
y qué comer.
A nueve de cada diez
personas
nada de lo anterior
le importa algo.
A una de cada diez
personas
sin duda le importa algo
de todo lo dicho antes,
pero...
¿a quién le importa?
4/3/09
ÚLTIMOS relato de estudiante
Encontré este relatito entre viejos cuadernos del secundario a punto de arder en un fuego purificador. Ana María, mi profe de literatura de entonces me otorgó el único 10 de mi tibia carrera hacia ningún lado... creo que inmerecido, pero bue... ahí va, sean piadosos.
Cuenta la historia que en la tierra de lo animales buenos vivían unos hermosos jaguares que, como todos los jaguares, existían en total armonía con el resto de los animales.
Sé, por datos históricos y arqueológicos que todos los animales compartían tierras, agua y comida. Vivían unidos.
Hoy, en el año 2492 solo comprendo eso leyendo la maravillosa historia de Noé y su gran barco. De allí la hermandad de todos los animales... aunque allí viajaba también el animal que con el tiempo habría de destruir al resto.
Ya no hay otros seres en el planeta. Queda solo un jaguar. El último. No más animales en el mundo. Solo él y yo.
Hace un par de meses él acechaba a mi familia y yo a la suya, ahora él espera por mí, y yo por él.
Primero cayeron los componentes más débiles de nuestros grupos, nuestros viejos, nuestros hijos, las hembras. Ahora es él o yo.
Ganará, aunque por poco tiempo, el más astuto. El que se desespere servirá de alimento al otro.
Por eso digo, aunque ya nadie me va a escuchar, que en aquel gran barco de la antigüedad viajaba quién habría de destruir al resto, incluso a sí mismo. Un animal de mi especie: un humano.
¡ Píííí !, ¡ Píííí !, ¡Píííí!, ¡Pííííííííííííííí!...
"Fin de la grabación."
desde el blog: http://letrasquehablan.blogspot.com/ de una amiga, han premiado a este humilde espacio literario...
No creo que sea para tanto...
Igual lo comparto con los que por acá pasan y leen:
http://milorillas.blogspot.com/
http://oiril.wordpress.com/
http://yurenaguillen.blogspot.com/
http://myheartmelodies.blogspot.com/
http://afernangomez.blogspot.com/
http://elapestado.blogspot.com/
Hay muchos más que, disculpas, olvidé copiar direcciones.
(no creo mucho en ciertos premios literarios, aunque recibí algunos, años atrás, pero éste es novedoso por ser en este formato. Ojalá, que no pase como a los otros... que se terminen otorgando por cuestiones que poco tienen que ver con lo puramente literario... por más que así no me toque ninguno...)
No creo que sea para tanto...
Igual lo comparto con los que por acá pasan y leen:
http://milorillas.blogspot.com/
http://oiril.wordpress.com/
http://yurenaguillen.blogspot.com/
http://myheartmelodies.blogspot.com/
http://afernangomez.blogspot.com/
http://elapestado.blogspot.com/
Hay muchos más que, disculpas, olvidé copiar direcciones.
(no creo mucho en ciertos premios literarios, aunque recibí algunos, años atrás, pero éste es novedoso por ser en este formato. Ojalá, que no pase como a los otros... que se terminen otorgando por cuestiones que poco tienen que ver con lo puramente literario... por más que así no me toque ninguno...)
2/3/09
CANCIÓN I
Un manojo de palabras calladas.
Unos mensajes olvidados.
Unos versos que se cantan cuando ya no queda nada.
La última carta desesperada.
Has visto como se va la vida
por más que intentes inmovilizarla
y vives de las sonrisas en unas fotos viejas y ajadas.
Ya no hay sentimientos en tu mirada,
ya no compras ni vendes... ya ni regalas.
Las poesías que escribes ya no dicen que pasa,
solo hablan de cosas pasadas.
Ahora solo hablas cuando hace falta.
De tu risa ya no queda nada.
Te arrepientes y es poco lo que ganas,
las cartas están jugadas.
Un manojo de palabras calladas.
Unos mensajes olvidados.
Los versos que se cantan cuando ya no queda nada.
La última canción desesperada.
1/3/09
ASALTO
Asaltaron a un millonario habitante de esta pobre ciudad.
Y lo golpearon.
Paradoja... no puedo decir: “al pobre tipo lo golpearon y asaltaron” tengo que decir: “Al rico tipo lo asaltaron, y además se llevaron de su casa hasta las monedas chicas”
Y debo hablar así de él porque, a pesar del asalto sufrido, sigue siendo requetemillonario. No le llevaron sus casas ni sus autos. Menos se llevaron lo que guarda en el banco, sus campos, ni su sueldo del estado.
Al rico tipo lo asaltaron y le tantearon la dureza de su cara y de su corazón, solo eso.
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