Nada más agrio de soportar son esas noches de festejos en lo que poco hay para festejar. Hacer las cosas por obligación, por costumbre o porque la tradición nos lo demande... no es nada feliz, nada...
Como justificativos, en estos menesteres festivos, nos caen bien unos cuantos: el no andar contrariando a la tía que desde hace siglos llega a la fiesta familiar con esos pan dulces incomibles que ella misma prepara, ... el no dar motivos de chismes a esos vecinos, cenando a las diez y yéndonos a dormir a las once mientras ellos arman la acostumbrada festichola popular que dura hasta el amanecer... no echar a perder el tierno mensaje navideño que hace que los niños de la casa esperen hasta medianoche para abrir sus regalos......en fin....
Para qué seguir... solo es una de las tantas fiestas que hemos vivido, lo que no es poca cosa... Procuraremos vivir muchas más... en rebeldía, eso sí... siempre.

Se extrañan las rimas y los relatos... las lecturas y los comentarios, buenos y malos... se extraña la vecindad virtual, los cariños y los versos compartidos...
prometí volver y no cumplí... no vuelvo a hacerlo...
Apenas pueda paso por sus lugares de ensueños...
Saludos

QUEJOSOS

Entre la difusa fauna de quienes critican al gobierno nacional están muchos de aquellos que más dependen de él en su vida laboral. Así es que se oye, vociferar desaforados, a quienes viven, de las más variadas formas, de los estados provinciales, municipales y nacionales. Extraña paradoja.

Con curiosidad vemos innumerables casos de empleados en distintas reparticiones oficiales que destilan odio por el impuesto a las ganancias sin ver el trasfondo solidario de tal postura, o se suman al coro decrépito que clama por la desdolarización, sin discutir siquiera el perfil de cambio, en el paradigma cultural y productivo, que tal decisión conlleva.

Además de estos especímenes se suele ver a varios otros en la misma postura, por ejemplo aquellos que critican un plan de gobierno pero ocultan su pertenencia y/o simpatía con aquellos grupos empresariales hostiles al modelo pero parásitos de él, tal el caso de los que viven de los medios de comunicación opositores, pero que bien cobran fabulosas sumas de dinero en calidad de publicidad "oficial",

También están los casos de aquellos que trabajan para los aberrantes antros de juegos de azar, o para los saqueadores peajes en las rutas, o en los bancos que alguna vez fueron gerentes recaudadores de los felizmente acabados casos de los esquilmadores de trabajadores con el verso de las afjp.

Se quejan los grandes terratenientes, esos que siempre recurren a las ayudas del estado cuando cosechan poco pero nunca quieren aportar cuando hacen cosechas récord o cuando lo que producen sus tierras obtienen precios en millonadas.

Bueno es que, por tener todo el tiempo ocupado elaborando nuevas tácticas de ventas, nuevos productos y trabajando para imponerlos en un mercado activo, no se quejan los comerciantes, ni los fabricantes de insumos de uso cotidiano, ni los productores de comidas, ropas y bebidas... entre otros.

No vamos a descubrir nada nuevo en el rastreo de las razones que llevan a dichos quejosos a tomar tal postura. Son las mismas de siempre. Hay quienes las plantean con una postura ideológica. Son quienes predican que el "sistema" de vida mundial va por un camino errado y proponen un cambio total. Para ellos nada que se haga dentro de estos parámetros es viable así que se oponen lisa y llanamente. No les importa ni eso que ellos llaman "parches sociales". Se les entiende el error tomado y acepta. Son los menos.

Junto a estos se puede ver a quienes critican, obstruyen e insultan parados en uno de los suelos más embarrados: la envidia. Esta gente toma esa postura agresiva contra nuestro gobierno  solo porque sus propios referentes, y ellos mismos, son incapaces de tomar el tipo de decisiones que cambian paradigmas. Son minoría también pero se hacen sentir. Escupen odio, son de cuidado ya que no entienden razones.

Hay más de estos grupejos, pero por último en esta crónica, están aquellos que se quejan sin argumento alguno. Esos hincha pelotas que se lo pasan repitiendo lo que escuchan en la radio facha, del almacenero tacaño o en los canales televisivos corruptos. En general estos bichos son unos perezosos que no averiguan nada, les interesa poco y de lo que menos tienen ganas es de aprender y entender. Son bastantes, inútiles pero contagiosos.

Como se dijo, es el contrasentido de los que hacen de la queja una terapia contra sus propios fantasmas.

Quién más debería reclamar por algunas posturas equívocas de nuestros comandantes en el Gobierno, que están pero con acabadas muestras que se trabaja en ello, soy yo, o quienes como yo, vivimos al día sin que los gobiernos tengan poco y nada que ver con nuestras ocupaciones. Nosotros trabajamos también, y somos varios cientos de miles por no decir millones que cada día a alguien brindamos un servicio, cobramos por él y sobrevivimos ese día. Al otro igual. Así siempre. Y pagamos el IVA en todo lo que compramos sin chistar, los otros impuestos agregados por nuestros municipios a cada servicio que usamos, pagamos el sobreprecio en la tarifa de energía, arancel que mantiene los onerosos sueldos de otros muchos quejosos de trazos articulados por el gobierno nacional. Pagamos las nada discriminativas, y cero solidarias, tarifas de las empresas de tevecable y de comunicación, esas que aprovechando que sus concesiones fueron echas sin control ni previsión alguna, saquean sin diferenciar a terratenientes de cartoneros. Nosotros y nuestros hijos estudiamos en colegios públicos con docentes que, con y sin razón, culpan del abandono educativo, la desidia, la falta de contenidos curriculares y su magro sueldo al gobierno, pero no denuncian el profundo perfil de "improductivos" que han tomado muchos de ellos en cuanto esquivan el camino del sacrificio que tomaron cuando abrazaron esa sagrada vocación...   Y todo esto solo como algunos ejemplos. Nosotros sí justificaríamos quejarnos, pero no lo hacemos, nosotros apostamos nuestra piel y nuestra alma  a que todos juntos saldremos adelante por fin, como ciudadanos de un país inclusivo, sin sectarismos vacíos ni quejas vanas.  

06/09/12                                           Javier Tissera

Nino, el que murió de frío 
Por Claudia Rafael

(APe).- Apenas fue un atisbo de vana voluntad. El último. El definitivo. “Intentó levantarse y cayó al costado de la cama. Ahí quedó”. Esos últimos instantes del Nino son la fotografía pérfida del sistema. Olvidado, derrapó mil veces hasta que ya nunca se pudo poner en pie. Jorge sabe de esas historias. El es veterano de luchas setentistas. Aquellas que en tiempos oscuros lo vieron refugiado y anónimo entre las casuchas de Villa Tranquila, en Avellaneda y que hoy lo saben de regreso en su Mar del Plata natal. Fue Jorge quien bregó hasta lograr que al Nino se le quitara finalmente el mote de NN y se lo pudiera sepultar como Hernán Vergara, chileno, de más de 60. “Buen soldador”, cuenta Jorge a Ape. “Y alguna vez fue encargado de una metalúrgica pero ¿viste cómo es el sistema? Lo dejó afuera. Y todos se olvidaron de que era un ser humano”.

La casilla de Nino estaba anclada en el asentamiento detrás del estadio mundialista de “la Feliz”. Extrañas contradicciones. Ni el Nino ni las decenas de familias que bordean las vías con sus casillas temblorosas supieron siquiera el significado de la felicidad. “Están hechas con maderas viejas de otras casillas, recortes de chapa que van rescatando del cirujeo, cartones rotos. Tienen una sola habitación de unos tres metros por tres. Están muy agrietadas. Y ahí nomás tienen una calle que los divide de un asentamiento menos precario que arrancó allá por los años 60 con gente que trabajaba en las quintas”, pincela Jorge. “Imagináte cómo será que acá, en la Mar del Plata de las vacaciones y el verano para todos había 14 villas en los 70. Ahora...quién sabe cuántas habrá”.

Las gentes como el Nino van al predio a rescatar piezas arqueológicas del sistema. Algún trozo de comida. Cartón. Viejos electrodomésticos. Lo que sea. “Algunos están cooperativizados. Otros van solos, por su cuenta. Ahí donde vivía Nino era lo último de lo último. Los chicos viven muy mal. Supo haber ahí nomás un emprendimiento avícola que dejó los piletones. Y con las lluvias...ahí han muerto chiquitos en estos años”.

El predio es terreno conocido por todos en el lugar. Aunque más no sea por la prepotencia del humo que, cuando se hacen fogatas en el basural, invade escuelas, casas y calles. Está “a unos cuatro o cinco kilómetros de acá. Antes el predio estaba por acá atrás –dice Jorge-. Eso era por el 70 ó 74. Todas las napas se contaminaron. Después lo pusieron como a 20 cuadras y ahora a cuatro o cinco kilómetros”.

Cuando el Nino dejó de hacer ver su cuerpo cansado por las vías, en la zona de Gutenberg y Labardén, los vecinos lo llamaron. Lo fueron a buscar. Y se encontraron con su geografía ya sin respiro. Los bajocero pertinaces tan ajenos al modelo de Mar del Plata/verano/risas/Bristol le tumbaron toda esperanza. “Cuando vieron el cuerpo llamaron a la policía. Que entró. Dejó el patrullero en la puerta. Se quedó ahí todo el viernes. Y desde la Morgue recién llegaron a las 14 del sábado para llevarlo. Era terrible. Estuvo ahí desde el jueves hasta el sábado. Espantábamos a los perros. Era desesperante. El médico escribió el certificado y puso parocardiorrespiratorio-hipotermia. Y en los datos personales de Nino escribió NN. Tuve que ir al Registro Civil a conseguir algún papel. No se encontró ninguna identificación suya. Recién hoy (por el lunes) lo logramos. Pero a nadie le importa ¿sabés? La morgue está llena de cuerpos así. Olvidados”.

De encargado de una metalúrgica y soldador a NN habitante de asentamiento muerto de frío en su casilla de olvidos y abandonos. Icono de esta patria vejadora de quimeras y de mañanas. Que cercó los límites de la dignidad y vetó el ingreso a la tierra de los derechos y el bienestar a los caídos a los acantilados del desempleo. Nino –como cientos, como miles, como decenas de miles, como millones- vio descerrajarse las puertas de la vida estructurada por el trabajo para caer más y más allá. Para perder las certezas. Para olvidar los destinos. Para dejar de saber cuáles son las certidumbres de una vida constituida por la sirena de la fábrica, por el salario quincena a quincena o mes a mes.

Derrapó cientos de veces hasta transformarse en un número vano. NN como las víctimas de la Alemania nazi. NN como los cuerpos de los desaparecidos del Estado terrorista de los 70. NN como un soldado desconocido de un ejército creciente y fantasmal.

Su historia chiquita, sin grandes titulares, que no sacude las telarañas de un sistema que acorraló hace demasiado tiempo la ternura y el abrazo es la historia de los anónimos que vieron victimizados sus días. Pero esa historia chiquita sin grandes titulares es también la pintura oscura y desmadrada de la transformación. De aquel viejo país que atrajo al Nino, chileno y soldador, a la meca de las promesas, a este otro que es capaz de olvidarse de que dentro de una casilla, ahí nomás del estado mundialista y pegadita a las vías marplatenses había un hombre. Que trabaja en el fango, que no conoce la paz, que lucha por la mitad de un panecillo, como escribía Primo Levi. Pero el sistema (también en palabras de Primo Levi los que vivís seguros en vuestras casas caldeadas, los que os encontráis, al volver por la tarde, la comida caliente y los rostros amigos) conduce cínicamente a preguntarse una y otra vez si esto es un hombre.

Agencia de Noticias Pelota de Trapo

Raro esto de blogger... regreso luego de mucho tiempo y me encuentro el blog totalmente modificado... acostumbrado al perfil anterior no hallo nada, salvo lo escrito... que bien se podría haber perdido y no pasaba nada...
Igual ya estoy acá después de larga ausencia y trataré de volver aunque sea un par de veces a la semana... A los viejos amigos Saludos... ya voy a estar recorriendo sus casas de palabras...

Salzano

La literatura / amigos / es como la guerra / en la guerra hay muerte / vida / heroísmo / obsesiones / delaciones / hambre / zapatos rotos / la escritura es como el amor / amigos / hay dolor / hay esperanza / corazones duros / corazones rotos / la literatura / sintetizando / es emoción.

Escribir "No Paga" Tomado del Pasquín "Diez Minutos" año 2007

El crimen no paga, se dice por ahí para desalentar a quienes quieren tomar como una salida laboral eso de andar, revólver en mano, asaltando ancianas, quiosqueros y cajeros de banco. Y tienen razón quienes dicen eso, casi siempre el pago por andar en ese sinuoso camino es acabar preso o muerto, y eso, es poca paga.

A mí me suelen decir o aconsejar algo parecido al escueto refrán, cuando refieren a mi afán de escribir simplezas, y publicarlas en este intento de “periódico”. Que nadie va a pagar dos mangos, me dicen, por estar leyendo retazos de ensayos y versos escritos hace como mil años, críticas a los “dioses” de turno y crónicas chafarosas sobre cualquier cosa. Que solo paga, repiten convencidos, publicar avisos con el precio de los zapallitos, noticias sobre el modo en que el asesino descuartizó a la niña o la propaganda oficial. Escribir no paga, insisten, salvo que se escriba notas o novelitas sobre autoayuda, horóscopos chinos o guiones televisivos donde se burlen de la gente. Y me lo repiten tanto que cuando Ana, el Tito o el Mario me pagan los tres o cuatro pesos de este pasquín, me dan ganas de devolvérselos.

De todas formas me parece demasiado cruel el hecho de que salir a robar y escribir paguen más o menos lo mismo, no hay comparación, ya que calzar un “fierro” y salir a “apretar” gente no lo hace cualquiera... escribir, cualquiera que anda por ahí... sí lo hace.

Resulta que el camino es largo, muy largo. Son miles de kilómetros los que son necesarios andar descalzo sobre asfalto ardiente. Sin sandalias y nada de paños fríos al atardecer. Con los pies sangrando, curtidos a piedra, pero sangrando igual. Penado a no ser ayudado, a ser ignorado. Es lo que hay que cumplir de condena.

Y eso tan solo para saldar los pagos diarios, las cuotas, de aquel abandono, de esta deuda. Para saldar definitivamente semejante descalabro, hay que caminar así, pero hasta el último minuto en este mundo.

Solo resta esperar que al final del camino surja el frescor de un río caudaloso, precediendo a esas esquivas playas mansas donde el cristalino mar acabará, en un mal rol de verdugo, reparando todo desacierto.

Esclavo y César

No me daba el maldito ratón ocasión alguna de entrarle con alguna demanda, bien vivo estaba que yo sabía de su poder y que no se podía negar. Así que fui endureciendo los adjetivos de mis escritos cuando me refería a él. Volví a publicar el mini pasquín de ocho páginas coleccionable y aproveché a fondo lo de internet. Y ni así el tipo acusó recibo. La dureza de su cara iba bien con la de su estómago. Una vez lo tuve cinco minutos a mi alcance y le largue los perros. Recuerdo haberle dicho algo así:

Oiga, bien sé de nuestra rivalidad, del resentimiento de su clase hacia la mía, pero tenga presente que, tal como en la película El Gladiador, en la arena de los Leones puede ser que alguna vez nos encontremos, esclavo y rey, allí quizás no sea tan trágica la cosa y nos perdonemos viejos rencores... Hasta puede ser que salgamos juntos, y ante los aplausos de las hinchadas, nos encaminemos al primer bar y compartamos una birra. En ese momento no me figuré que el tipo solo bebe vinos traídos del Piamonte, así que tampoco hizo el efecto esperado… así seguía yo muriendo en trabajos forzados y sin poder romper las cadenas.

Abandono

Resulta que el camino es largo, muy largo. Son miles de kilómetros los que son necesarios andar descalzo sobre asfalto ardiente. Sin sandalias y nada de paños fríos al atardecer. Con los pies sangrando, curtidos a piedra, pero sangrando igual. Penado a no ser ayudado, a ser ignorado. Es lo que hay que cumplir de condena.

Y eso tan solo para saldar los pagos diarios, las cuotas, de aquel abandono, de esta deuda. Para saldar definitivamente semejante descalabro, hay que caminar así, pero hasta el último minuto en este mundo.

Solo resta esperar que al final del camino surja el frescor de un río caudaloso, precediendo a esas esquivas playas mansas donde el cristalino mar acabará, en un mal rol de verdugo, reparando todo desacierto.

Contra la pared

las manos están cansadas... demasiado.
darle duro a la vida para que deje caer un pequeño bocado, cansa.

tal vez a nadie le importe,
están llenos estos caminos de gente con manos cansadas.

y para peor no hay descanso a la vista,
falta rato según parece.

solo queda entonces seguir dale que dale,
tum, tum, tum, sin parar,
hasta mandar abajo la pared
o llegar al mar.

apenas hay unos pocos tragos frescos para aliviar,
y una sombras ralas al pasar.

Salutes findeañeros

Que durante el Nuevo Año se hagan realidad esas cosas por las que han luchado en este Año ya Viejo.
Buenos Augurios para aquellos que no esperan que sus cuestiones cambien por solo desear cosas y esperar que caigan del cielo, o del aparato tragamonedas.
Y que un deseíto pequeñito se cumpla a cada uno de los amigos/as blogueros. Es mi deseo.
Para que se hagan realidad sus sueños más grandes... buscar a alguien tangible y beberse, ambos, cuatro champagnes...
AbrAzoZ

Cruel destino

En medio de la opacidad general

un triste rayito de luz

suele ser el rey...

No es este el caso,

ni la buena zurda de León alcanza

para hacer ganar un partido a este club de morondanga del cuál soy hincha.

Es que cuando se confabulan los demonios

no hay dios que tuerza el destino de los perdedores...

Duelen

Duelen las manos.
Los dedos como entumecidos
casi ni dejan dormir bien.

Acarician, eso sí,
también aprietan o excavan si es necesario,
e igual que siempre, agarran con fuerza
la pala o el martillo, según el caso.
Pero duelen, no dejan de doler.

Toman firmes el volante de mi porsche
cuentan billetes de diez hasta seiscientos mil,
y mandan por día cien mensajes de texto,
pero duelen, no dejan de doler.
Los dedos como entumecidos
casi ni dejan dormir bien.

Duelen las manos,
los dedos se acalambran,
y duelen...
duelen de estar tanto sin escribir.

retorno

Hola Amigos/as......................
hace rato que no pasaba por acá
pero está todo bien... bueh... salvo por el calor de infierno y la falta de ríos, lago, lagunas, mares y de tristes charquitos donde refrescarse las patas...
A los amigos que siempre pasan a leer y hallan tapera les digo que igual mucho más no queda de interesante literatura... mejor harían en comprarse un buen libro de autoayuda en la librería de la esquina... ahora solo escribo horóscopos y chistes malos que nadie lee...
Al comentarista anónimo que dice que leerme a mí le causa dolor de cabeza le digo que comparto esa apreciación... no hay peor jaqueca que la que me causo yo mismo...
A Mai que se va de estos tristes lugares le quiero decir que solo por ella y un par más es que yo todavía estoy acá...
abrazos

DOLOR DE CABEZA

I

El maldito dolor de cabeza no se acaba ni siquiera cuando me mando el puré hecho con el contenido de la caja de calmantes. Y no tiene solución, créanme, salvo a través de un transplante... de cabeza. El maldito dolor ya es como parte de mí. Recuerdo al de mis padres, ellos ya lo sufrían. Así que lo debo haber heredado. Sí, así como se hereda una pala, una bicicleta vieja o un maldito reloj.

II

Mis hijos nacieron cuando se comenzaba a despedir el anterior milenio. Lo que quiere decir que van entre los quince y veinte años... edad de los hijos que en los padres agudiza más que nunca el dolor de cabeza. Como los míos no son la excepción, por ese camino del dolor transitamos.

III

El dolor de cabeza que da sobrevivir en el mundo de hoy es fatal. Cuando esquivás el guadañazo que viene por el lado de alguna enfermedad mal curada en algún hospital público seguro que te viene otro por el de la pésima alimentación. Cuando zafás de ser la cena de los voraces buitres de siempre seguro que te asedian las ratas que desde hace tiempo te rodean. Y cuando creés haber escapado de todo, ya sea por astucia o edad, descubrís, aumentando tu dolor de cabeza, que ya inventaron un nuevo impuesto o un peor geriátrico.

IV

En algunas esposas el dolor de cabeza es el pretexto justo en esos momentos, y frente al marido... Pretexto que algunas veces deja en evidencia la ardiente y desgastante visita del joven amante a media mañana o a media tarde.

V

Para algunos tipos es una constante que el dolor de cabeza los acompañe justo cuando tienen que sacarle algunos pesos al cocodrilo que parecen tener en el bolsillo. Los acompaña cuando tienen que pagarle al se rompió el traste haciéndole algún trabajo que siempre les va a parecer carísimo. Y ni hablar de cómo les surge el maldito dolor de cabeza cuando tienen que gastar en comprarse un pantalón porque el que se compró en la década del setenta ya se rompió. O cuando les tienen que comprar algún regalo a la esposa o a la hija. A ciertos tipos el dolor de cabeza los persigue cuando ganan mucho dinero, cuando no ganan tanto y cuando ganan. A veces logran evadir la persecución del dolor acumulando ese dinero en gordas cajas de bancos. Otros ahogan el dolor de cabeza que les produce el no ganar ni dos pesos en un par de vinos tintos, en algún disco trucho de La Mona y en los triunfos de Boca.

VI

A muchos niños y adolescentes les produce dolor de cabeza el tener que ponerse a leer. Para ellos es como una condena atroz tener que descifrar el mensaje de unos pequeños signos generalmente de color negro que no emiten sonidos ni colores centellantes, no se mueven constantemente de acá para allá ni suman vidas para la próxima pantalla, o página.

VII

A los patrones les ocasionaba dolor de cabeza que los menestrales hicieran reclamos salariales. Ni hablar cuando estos se reunían en acometedores sindicatos. A su vez a los asalariados les causaba un agudo dolor de cabeza tener que asistir a tediosos paros e inacabables marchas... Todo dolor acabó (para algunos se atenuó) cuando otros despiertos amos inventaron la televisión por cable con programas burlones, telenovelas y fútbol a toda hora.

VIII

El dolor de cabeza existió y existirá siempre. A muchos los acompaña continuamente y a otros únicamente cuando tienen que pensar, como en mi caso.

A varios amigos que tengo les causa dolor de cabeza no poder ahorrar dinero, a mi me llega el dolor cuando no sé donde gastar el poco que tengo. A otros que conozco les duele la cabeza siempre porque no pueden acceder a la cuatro por cuatro... ¡qué dolor tendría yo que no pasé nunca de la dos por uno! A varios que no quiero conocer parece que les calma el dolor de cabeza el no comer huevos para no tener que arrojar las cáscaras mientras a mí me aquieta el dolor un buen asado regado de cerveza, y de postre... bueno, todo lo que pueda y si es posible todos los días.

A muchos les dará dolor de cabeza leer esto, en ese caso les digo que escribir estas cosas calma el mío.

ME BUSCA

Me busca por la tarde,

por la noche y la mañana.

Me busca fresca, única,

luminosa y alborotada.


Me busca madre,

madura, perdida, cansada.

Me busca niña,

hambrienta, insolente y exultante.


Me busca entre sueños,

cuando llueve, o en la playa.

Desnuda me busca, exigida,

libre y entregada.


Me busca a veces, llena de color,

a veces triste,

a veces desesperada,

olvidada o ignorada.


Me busca entre la gente,

a un lado y al otro.

En calles terrosas,

en barrios olvidados.


Entre las luces de grandes ciudades,

en la cumbre de algunos edificios altos

me busca.

Me busca en mi casa... y en la de ella.


... Me busca la poesía,

y la mayoría de las veces...

no me encuentra.

Soy de hacer líos

.

A diferencia de los delfines del amazonas,

que aún en aguas turbias

saben para donde tienen que ir

a cazar,

a buscar finales y principios

o a pasear al sol simplemente,

yo no tengo ni la menor idea

del camino a seguir en esta vida.


Y me mantengo donde estoy,

apenas sobreviviendo.

Echando culpas a las pirañas

por mi falta de valor en estas aguas.


Alguna vez me asomé al mar,

tan atractivo

y acogedor

que se ofreció, tibio, a cambiar mi destino.


Pero yo soy de hacer líos

y dejé el mar

el majestuoso río,

y me volví a la triste ciudad del campo

aburrido

...

y eso que amo los delfines,

al mar

a los ríos

y al los cambios de destinos.

.

Carolina del Mar

.

Recuerdo con mucha ternura
el sonido de tu risa de niña escondida
cuando te hablaba con voz de dibujito animado,
o de porteño cachafaz.

Sonrío para mis adentros cuando me acuerdo
de tu divertida torpeza de mujer apurada,
de mujer ocupada en sus trabajos,
de mujer enamorada.

Aún veo siempre dentro mío tus ojos brillantes
de vida nueva
de esperanza

Sé de tus alegrías,
de tus dolores,
de tu soledad.

Sé que estás rodeada de amores
de mar
de dulzura...

Sé que estas tan bien como podés estarlo
...
Todo es por algo, decías.
Que así sea.

...

Colón

En su primer viaje, el colonialista don Cristóbal, ni siquiera sabía para donde iba. Solo se hizo a la mar presagiando que algo iba a ganar. Luego, cuando en su segundo y tercer viaje, regresaba a nuestra madre patria con sus barcos panzudos de oro era recibido como un Hércules por quienes, ahora si, se iban a atrever a rehacer su vida tras el feroz océano.
Aún hoy, por suerte, hay quienes se juegan en alguna empresa sin saber en que clase de puerto van a anclar. Y por desgracia siempre habrá quienes esperan ver el camino trazado para caminar.